viernes, junio 26, 2009

Der Ring des Nibelungen. Richard Wagner. Palau de les Arts (Valencia)

"Si pasó como un soplo la estirpe de los dioses;
si dejó al mundo de nuevo sin señor,
también reveló al mundo el tesoro de mi divina sabiduría:
Ni bienes, ni oro, ni la pompa de los dioses.
Ni palacios, ni dominios, ni la ostentación de los amos.
Ni los engañosos lazos de sombríos pactos.
Ni la dura ley de hipócritas costumbres...
Dejad que, en el dolor y en la alegría, exista sólo....

.... El amor".

Es increíble como resonó en mi alma este final, este apoteósico y colosal final de la inmensa tetralogía wagneriana el pasado domingo en el Walhalla, perdón, en el Palau de les Arts de Valencia. Estas hermosas palabras pusieron fin a cuatros años consecutivos de óperas desde que allá por el 2006 se estrenara el prólogo de esta obra, El Oro del Rin, y éste, terminara, lógicamente con El Ocaso de los Dioses. Me habría fascinado asistir al ciclo completo de las cuatro óperas que también se representaba este año (más bien dos ciclos, en dos semanas), pero no ha sido posible, he tenido que conformarme con ir a ópera por año. Aún así, es un enorme privilegio. Ha sido una experiencia indescriptible, algo tan espiritual, romántico, épico, heroico, resplandeciente, algo imperecedero, algo único que siento tantos sentimientos contradictorios. Por una parte tremenda lástima de que haya terminado, y por otra un gran placer, una especie de relajamiento del alma por haber asistido a tanta belleza. Pienso en mí como en un antes de Wagner y un después, un antes de esta historia monumental y un después.




Si además convenimos con gran parte de la crítica que asegura que nos encontramos ante el mejor Anillo de la historia, gracias a la batuta del Maestro Zubin Mehta y la bárbara escenografía que ha logrado La Fura dels Baus (con el Sr. Carlus Padrissa al frente, al cual fuí a ver, por cierto, a una conferencia suya la semana pasada), la satisfacción y gratitud es mucho mayor. Pese a mi nulo entendimiento en estos aspectos de diferentes versiones y producciones, parece que se afirma que esta producción podría aproximarse bastante a la idea que tenía Wagner de aquello que denominaba Gesamkunstwerk u Obra de Arte Total. La conjunción perfecta y armónica de todas las artes, música, teatro y artes visuales. Y esta producción tiene eso, las artes visuales especialmente están elevadas a su máximo nivel.



Si les estoy dando mucha envidia, no sufran, queridos amigos, pues este próximo mes de Noviembre saldrá en dvd (¡y blu ray!) esta Tetralogía, este Anillo de Valencia que tanto ha ennoblecido mi alma.

101 comentarios:

Anónimo dijo...

Perdone, estimada Donna, no deseo enfriar su entusiasmo (bueno, o quizás, más bien, sí, ¿se han fijado en el innegable placer de rebajar las expectativas de la gente? es algo realmente delicioso. Claro, que por otra parte si no rebajo sus expectativas, usted si que rebajará mis expectativas de fastidiarle un poco, por lo que ruego que sufra un poco, como mínimo, con mis palabras -aunque también espero que no finja ser herida por compasión, pues eso sí que me heriría-)pero fíjese lo que dice Wagner. "No puedo soportar a los hombres, y no me gustaría tener nada que ver con ellos. Ninguno vale un bledo a menos que le ame de verdad una mujer. Los muy estúpidos no son capaces ni de amar entonces: si tienen algún talento se entregan a la bebida o, como regla general, se sienten satisfechos con fumar puros. Sólo con las mujeres cuento a partir de ahora. ¡Qué lástima que su número no sea mayor!".

Anónimo dijo...

"No me gustaria que ninguno de mis amigos fuese como Parsifal o Amfortas o Klingsor, en especial el pobre Klingsor; pero tampoco quiero que ninguno de ellos se parezca a Lohengrín o a Elsa o a Senta o al holandés. Un mundo real gobernado según las ideas de Parsifal haría que en un mes todos los hombres cuerdos se volvieran locos. Además, ¿quién podría vivir en una tierra en la que las doncellas sentimentales como Senta insistieran en tirarse al mar para "redimir" a los capitanes sin tener en cuenta a todos los marineros, pilotos y fogoneros capacitados, quienes, según todo lo que puedo averiguar en el texto de El holándes errante, se van condenados a las calderas del infierno, mientras que el capitán y la muchacha ascienden a la gloria". A la primera persona que adivine de dónde he sacado esta cita wagneriana le mandaré un hermoso libro.(Se excluyen de este concurso a todos mis parientes y a la Señorita Liuva)

Librepensador dijo...

¡Ah, el amor! ¿El amor según Lope?

"Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso;

no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso;

huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor suave,
olvidar el provecho, amar el daño;

creer que el cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño:
esto es amor: quien lo probó lo sabe".


¿O el amor según Quevedo?


"Es hielo abrasador, es fuego helado,
es herida que duele y no se siente,
es un soñado bien, un mal presente,
es un breve descanso muy cansado;

es un descuido que nos da cuidado,
un cobarde, con nombre de valiente,
un andar solitario entre la gente,
un amar solamente ser amado;

es una libertad encarcelada,
que dura hasta el postrero parasismo;
enfermedad que crece si es curada.

Este es el niño Amor, éste es su abismo.
¡Mirad cual amistad tendrá con nada
el que en todo es contrario a sí mismo!"


Lo cierto es que releo estos sonetos, y chasqueo la lengua con un esbozo de sonrisa. Esas agitaciones de antaño que la memoria guarda, ¡qué agotadoras eran! Lo mejor de todo, que aún no haya debido utilizar el tercer remedio de Crates, el cínico:

"La pasión de amor la borra el hambre; si no, el tiempo; y si no te valieran tales remedios, entonces la horca".

Anónimo dijo...

Vivo en Valencia y soy wagneriano desde que tengo uso de razón. He visto todas las representaciones de Wagner en el Palau, ciclos incluidos, y estoy totalmente de acuerdo contigo. Además, no sabía que lo iban a sacar en DVD, ¡¡ que gran alegría me acabas de dar.

Salud. Nothung.

liuva dijo...

Celebro, Angelicata, su estado de ánimo wagneriano. Y celebro también que su experiencia haya sido tan indescriptible, tan espiritual, tan romántica y tan épica. Usted se lo merece. Wagner no.

No pretendo, -como el señor Anónimo, que tiene una maldad wagneriana-, enfriar su entusiasmo. Todo lo contrario, me gustaría que encontrara un novio como Lohengrín y que éste la llevara montada en su cisne blanco a través del Walhalla.

Pero qué le voy a hacer, a mí la música de Wagner, por un condicionamiento pavloviano avanzado que usted me dijo cierta vez que tenía, me recuerda siempre a helicópteros cargando contra una aldea vietnamita. O sea, masacre.

Dicen que el rey Luís II de Baviera se volvió loco oyendo a Wagner. No me extraña. La música de Wagner es tan ruidosa que hasta Oscar Wilde dijo de ella “Me gusta la música de Wagner más que cualquier cosa. Es tan ruidosa que se puede hablar todo el tiempo sin que los demás se enteren de lo que decimos.”

Pero a pesar de todo Wagner tiene algunos momentos memorables, aunque también tiene unos cuantos cuartos de hora espantosos.

Señor Anónimo, no participo en su juego de adivinanzas porque me excluye, si usted viviera en Irán llevaría turbante.

liuva dijo...

Señor Librepensador, excelente la cita del tercer remedio de Crates el cínico, me gustaría saber cuales son los otros dos remedios.

Hay un dicho hindú que también podría servir como remedio contra el amor: “Se está mejor sentado que de pie, mejor tumbado que sentado y mejor muerto que de ninguna otra manera”.

Librepensador dijo...

Señora Liuva, los dos primeros son el hambre y el tiempo. Me queda por probar el tercero que viene indicado en la cita, pero es que aún no me he sentido inclinado a utilizar ese nudo de corbata.

Anónimo dijo...

Vaya! O soy un energúmeno musulmánico odiador de las mujeres o soy uno que tontea con todas ellas libando de puerto en puerto. Si la excluí era porque si ganaba no querría quedarse con el premio (aunque fuera de Rómulo Gallegos).
Y perdone, sus ideas sobre Wagner son muy convencionales, les recuerdo a todos ustedes que también fue el compositor favorito de Lenin (anda, que menudo ejemplo he ido a poner), y que conste que no soy de los wagnerófilos, más bien soy de los que en su día fueron sus opuestos, los brahmsianos.
Y también , ahora resulta que yo soy el que tengo muy mala idea, pues mira que desearle a Donna un novio como Lohengrín; pues si a usted le gusta, aunque sea un mozo tan bonico como él, que la dejen el día de su boda delante de toda su gente, pues vale...
Yo le deseo en cambio que tenga un novio como Galahad y que le trate tan bien como él trataba a sus mujeres.

liuva dijo...

No sabía que a Lenin le gustara tanto Wagner, lo que sí es cierto es que la pieza musical favorita del señor Uliánov era la 'Appassionata' de Beethoven. Lenin le confesó una vez a Gorki que no quería volver a escuchar la 'Appassionata', porque “si escucho esa música me dan ganas de acariciarle la cabeza a la gente y decirle cosas amables, pero tengo que aplastar cabezas sin piedad para terminar mi revolución”.

Señor Anónimo, lo de “energúmeno musulmánico odiador de las mujeres” le ha quedado muy suyo. Yo sólo le había puesto un turbante. De todas maneras no sé de dónde ha sacado la cita wagneriana. Guárdese el Rómulo Gallegos para la próxima ocasión.

Anónimo dijo...

A mí lo que realmente me complace del comentario del señor Librepensador, es su actitud olímpica ante ese desagradable sentimiento, y me agrada decirle que tenemos la misma actitud(en realidad todo esto era un pretexto para hablar de mí). Sí, nosotros, no sé si por la curtida experiencia, doña Liuva nos llamaría no efébicos, o la sapiencia que tenemos, estamos muy por encima de semejante mal y, supongo que esto será un desafío a lo hibris (pues hala! escuchad lascivos y lúbricos dioses os desafío!) y somos inmunes a su maléfica influencia. A mí me agrada verme como un don Alfonso(evidentemente de los dapontianos, no de los bestias borbónicos) que mira a sus pobres congéneres afectados por semejante peste con conmiseración y hace burlonas apuestas fruto de su gran sabiduría y cinismo. Por supuesto mis conocimientos sobre la materia son gigantescos, y podría dictar una conferencia, no gratuita, de varias horas sobre el tema, así, de improviso. Así, conozco como el nombre de mi perro, toda la literatura pertinente sobre el tema, todo el Burton, sobre todo su último volumen, Ovidio, el collar de la Paloma, Maurois, las cartas de Flaubert, los estudios de Stendhal, los de Ortega y Gasset, los más recientes de la Fisher, los desvaríos de los sociobiólogos, las simpáticas revelaciones de Morris, las sombrías de Schoppy(es mi afectuoso término para el gran Arthur)etc. etc.(si no están boquiabiertos de mi enciclopedismo, gran Dios! incluso lo estoy yo, es que son más cortos de lo que pensaba)

liuva dijo...

La cita tan buena del señor Librepensador atribuida a Crates el cínico: “La pasión de amor la borra el hambre; si no, el tiempo; y si no te valieran tales remedios, entonces la horca”, su posterior comentario “aún no me he sentido inclinado a utilizar ese nudo de corbata” y el último comentario del humilde y modesto señor Anónimo, me recuerdan a la llamada Ley de Lynch, es decir, al colgamiento sin juicio formal de los acusados de ciertos delitos, o se, al linchamiento (en nuestro caso el delito es el amor).

El capitán William Lynch, de Pittsylvania, Virginia, Estados Unidos, fue quién puso de moda tal ley. Al parecer a los acusados se les sentaba sobre un caballo con una soga anudada al cuello y se les dejaba abandonados en aquella postura. Cuando el caballo sentía hambre o sed, naturalmente, se marchaba del lugar, descabalgando al infeliz acusado (o al feliz enamorado), que consecuentemente moría ahorcado, qué pena.

Señor Librepensador en la Ley de Lynch se aúnan sus tres remedios contra los males del amor: el hambre, el tiempo y la horca.

A veces siento la imperiosa necesidad freudiana de ver al señor Anónimo sentado sobre un caballo muerto de hambre.

Anónimo dijo...

Lo que me molesta de su necesidad, estimada doña Liuva, es que tenga que ser freudiana. ¿Era necesaria que fuera freudiana? No me importa la serie de finales atroces que mucha gente me desea, es más incluso lo espero, la carga de la perfección no es una carga liviana(se lo digo a ustedes que nunca la llevarán). Estoy, por así decirlo, inconscientemente en contra de lo freudiano y lo único que soporto de él, y creo que ya lo dije, es que fumaba puros y lo de la gestapo.
Por otra parte, si les digo que pasaré la tarde del viernes escuchando el San Francisco de Asís de Messiaen supongo que me admirarán. Bueno, pues tienen razón en ello.

liuva dijo...

El próximo comentario hace el número 13. El miedo patológico al número 13 se llama triscadecafobia. Ya que estamos hablando de Richard Wagner, han de saber que el señor Wagner fue toda su vida un triscadecafóbico, pero de nada le sirvió, pues el número 13 le persiguió tenazmente hasta su muerte. Vean algunos ejemplos:

La suma de las letras de su nombre y apellido son 13.
Nació en 1813, y si se suman las cifras del año da 13.
Sufrió un destierro de 13 años.
Inició su carrera un 13 de octubre.
Compuso 13 óperas.
Falleció un 13 de febrero.

Anónimo dijo...

Desde hace unas pocas semanas ya tengo la Espasa donde en el tomo 69 está la entrada de Wagner(esto es por decir algo wagneriano). En el artículo sobre Tristán de Acuña(así lo llama el Espasa y no pienso cambiarlo) encuentro esta frase genial: "El aspecto de estas islas es, más que sombrío, tétrico". Someto a la consideración del honorable público por aquí presente la estimación de esta brillantísima frase, no admitiré menos.
Por otra parte, en una especie de furor triscadéfilo(?) me pregunto cuál será la sinfonía nº 13 mejor de todos los tiempos, el concierto 13 ya está totalmente claro, así que absténganse. Saludos, doña Liuva.

Anónimo dijo...

Perdone, doña Liuva ahora caigo en un grave error,(y teniendo en cuenta mi asumida perfección es aún mayor) y me doy cuenta de que en mi anterior entrada debí preguntar sobre cuál es la mejor sinfonía decimocuarta de la historia(sigue estando claro cuál es el mejor concierto 14 de la historia), por lo que ahora hago la pregunta.

liuva dijo...

Señor Anónimo, me interesa más (de momento) hablar de las islas tétricas. Verdaderamente la isla Tristán de Acuña es un lugar tétrico. Pero hay una isla todavía mucho más tétrica que ésta, no hay nada en el mundo que se le pueda igualar. Yo no le voy a regalar libros si la adivina, pero intente adivinar cuál es.

La isla de Tristán de Acuña es el lugar habitado más lejano y aislado del mundo. Está a 2.120 kilómetros de la tierra más cercana, que no es otra que la famosa isla de Santa Elena, la misma donde murió Napoleón. El paisaje de la isla es árido y desolador y las costas están recortadas por altos y escarpados acantilados de 600 metros. Se considera la isla habitada más inaccesible de la tierra y como tal está inscrita en el libro Guinness de Récords.

Los habitantes de Tristán de Acuña, unas 80 familias, debido a su aislamiento practican desde siempre la endogamia y esto hace que sus perfiles genéticos sean dignos de estudio.

Resumiendo, que por Tristán de Acuña no se pasa, se va. Y son muy pocos los que van.

Anónimo dijo...

Jo!Sin libros, ya no será lo mismo, pero bueno, lo intentaré(mientras oigo Castor et Pollux). Sin hacer ninguna investigación por su pregunta yo me inclinaría por las islas Kerguelen o ese magnífico nombre que se le da en la Esfinge de los Hielos, las islas Desolación(si yo fuera desgraciado en amores me iría a vivir a las islas Desolación, pero supongo que les hará reir que yo sea desgraciado en tal asunto). También por lo desgraciada que fue la gente que habitó allí apostaría por la isla Norfolk. Sin descartar donde estuvo tanto tiempo la tripulación del Endurance, la terrible Elephant.(Ahora bien, para mí las islas más tétricas del mundo deben ser Ibiza, Mallorca, Tenerife o alguna de ésas por la abundancia de imbéciles que deben tener ahora mismo)

liuva dijo...

Mozart tiene un Concierto para piano nº 14 en Mi bemol mayor K 449, que no está nada mal. Y Beethoven una Sonata para piano nº 14, op.27, que tampoco está mal, ¿es alguna de estas dos?

Por cierto ¿sabe que tanto Beethoven, como Mozart, como Béla Bartók, como Gustav Mahler tuvieron síndrome de Asperger? Claro que ellos nunca lo supieron porque hasta 1981 no se utilizó esta expresión.

El síndrome de Asperger es un tipo de autismo caracterizado por un alto coeficiente intelectual pero con una baja capacidad para socializar y comunicarse.

La isla más tétrica del mundo no es ninguna de las que nombra. Es mucho peor todavía que Mallorca e Ibiza juntas. Se lo diré en breve.

liuva dijo...

Una de las muchas islas de la Laguna de Venecia se llama Poveglia. Esta isla es uno de los lugares más malvados del mundo. Actualmente nadie visita la isla excepto para cosechar los viñedos. Incluso los pescadores evitan acercarse a la isla por el miedo que les provoca capturar huesos humanos en sus redes.

La tétrica historia de la isla de Poveglia comenzó durante la época romana, cuando se usaba para aislar a las víctimas de plagas de la población. Siglos después, cuando la peste negra arrolló Europa, se la uso para el mismo propósito. Los muertos se amontonaban en fosas comunes y eran enterrados o quemados. Se les dejaba en pilas de cadáveres en descomposición y se les prendía fuego. Se estima que se enviaron unos 300.000 cuerpos a la isla durante esta época.

La isla es un lugar pútrido. La arena, en combinación con los restos carbonizados de los cadáveres abandonados allí, ha creado una densa capa de ceniza pegajosa. El propio núcleo de la isla son literalmente restos humanos, lo que le ha dado una reputación asquerosa, pero parece que le va muy bien a las viñas allí plantadas. Señor Anónimo ¿le gusta a usted el vino italiano?

En 1922 se estableció allí un hospital psiquiátrico con un impresionante campanario. Los pacientes pronto empezaron a ver los fantasmas de las victimas de la plaga y a escuchar los torturados gemidos de las almas en pena. Un doctor se dedico a hacer experimentos con los pacientes para encontrar la cura de la locura. Sus pacientes eran llevados al campanario donde eran torturados y sometidos a horrores inhumanos

Finalmente el doctor terminó volviéndose loco también y empezó a ver las mismas almas en pena que sus pacientes. Se rumorea que el cadáver del doctor está emparedado en el campanario y que en las noches calmadas se puede escuchar el tañido de la campana por la bahía. El hospital cerró

A día de hoy la isla está deshabitada y el turismo está estrictamente prohibido. Incluso de vez en cuando las mareas destapan los restos carbonizados de los cadáveres de la zona. Sólo las viñas parecen adaptarse al lugar.

Anónimo dijo...

Pero, Doña Liuva!, en realidad tenía que haber preguntado por el decimoquinto concierto. Es igual. Decimotercero, decimocuarto o decimoquinto no debería de haber dudas sobre los mozartianos. En cuanto a las sonatas, ahí tengo más dudas pero supongo que también tiene razón.
Perdone, no quiero dudar de lo que dice de las afecciones de los compositores, de lo que sí dudo es de los médicos. ¡A moro muerto, gran lanzada! Como siga avanzando a este ritmo la ciencia médica todo el mundo muerto va a resultar que tuvo una terrible enfermedad y que vivió(o murió) felizmente ignorándola.

Anónimo dijo...

Usted gana, es realmente la más tétrica(aunque será mejor que no contemos Ibiza)

Anónimo dijo...

"En una cena dada en Edimburgo cuando Hume era niño, alguien acusó al perro Pod de haber soltado una ventosidad maloliente. Entonces, el pequeño David exclamó. "¡Oh, no le hagáis daño! ¡No ha sido Pod, he sido yo!" Lady Anne Lindsay, que grabó el incidente en su memoria, elogió la generosidad del muchacho: "¡Qué poquísima gente cargaría sobre sus espaldas inocentes el peso de aquel mal olor procedente de un conducto nauseabundo del culpable Pod!"
Mi lectura del perro de Rousseau todavía no me llevado al misterio boswelliano de las trece cópulas, sin embargo sí que me llevado a esta encantadora anécdota del bondadoso Hume.

liuva dijo...

Ha de saber, señor Anónimo, que las ventosidades para los griegos eran “soplos de vida”. Los griegos creían en el alma-pneuma o “alma-soplo de aire”. El cuerpo era como un recipiente de aires que eran espíritus o soplos. Por eso existía una tradición que prohibía comer habas (las habas y las leguminosas son alimentos que producen gases) puesto que así se evitaba al cuerpo exhalar ventosidades o “soplos de vida”.

En su anécdota sobre Hume y las ventosidades del perro, lo que demuestra Hume es ser un egoísta al quererse quedar él con todos los soplos de vida. Aunque yo más bien me inclino a pensar que la de los gases malolientes fue Lady Anne Lindsay.

liuva dijo...

Y ya que estamos con las habas, le voy a contar un secreto que nadie conoce y que podría remover las tripas al mismísimo jefe del Vaticano.

Se trata del relato que nos cuenta la resurrección de Lázaro. EL milagro de la resurrección de Lázaro no es un milagro cualquiera, sino que es el más importante de los atribuidos a Jesús, pues nos da ejemplo de su poder para hacer resucitar, renacer y revivir a los muertos.

Resulta que Lázaro era un comedor compulsivo de habas. Es sabido que su abuso puede producir una enfermedad denominada fabismo o habismo. Y si su consumo es exagerado puede producir esclerosis múltiple. Hasta el mismo Hipócrates ya comentó en cierta ocasión que el consumo de ciertas semillas leguminosas podía producir la parálisis sobre el cuerpo humano. O sea, que se produce un cuadro donde el paciente parece estar muerto.

Esto induce a pensar, que Lázaro no estaba muerto sino que fue víctima de una ingestión desorbitada de habas. Y que Jesús no lo resucitó sino que le curó del fabismo que le producía una especie de paralización múltiple del sistema nervioso.

¿Le gustan a usted las habas, señor Anónimo? Me gustaría invitarle alguna vez a una pantagruélica ingestión de habas en la isla de Poveglia.

Anónimo dijo...

Perdone, doña Liuva tiene usted la virtud de hacer desagradable lo agradable. Eso de las habas sí que me parece un cuento y encima tiene un nombre, fabismo.(Y no lo digo por usted, que usted seguramente puede serlo casi todo menos eso, pero cuando eramos pequeñitos decíamos de alguien ¡qué faba que es!)
Por ponerme transcendente, y engolado, y emborbonado, le diré que detesto el evemerismo(aunque ya sé que usted me dirá que el evemerismo no es correcto citarlo en el caso de Lázaro).

Anónimo dijo...

No me resisto a hacer gala de mi última gran adquisición, la Espasa!, (que aconsejo a todo el mundo, hay un extraño e increíble placer en perderse en las hojas de una enciclopedia completamente inútil, un saber en apariencia desfasado y que nos habla de lo que en otra época se consideraba "el conocimiento". A usted,no se la aconsejo doña Liuva, porque dados sus conocimientos abismal y completamente inútiles me imagino debe disponer de ella) y dice esto del fabismo:"Intoxicación por la Vicia faba o Faba vulgaris. Se ha descrito sólo en algunos individuos predispuestos y consiste en ictericia, depresión nerviosa, orina sanguinolenta, vómitos biliosos y curva febril anómala. Se han señalado casos mortales, especialmente por el consumo de aquellas legumbres verdes. Cuando la mujer lacta es susceptible de intoxicar también al niño".

liuva dijo...

Pero usted habla de la Espasa reducida o de la Espasa de 110 tomos. Yo por supuesto que no la tengo en casa, no me cabe. Y por qué dice que mis conocimientos son completamente inútiles (al igual que los de la Espasa, por desfasados). Me está diciendo que estoy desfasada, que soy de otra época… ¿Cuántas habas ha comido hoy, Lázaro?

Le dejo un pensamiento inútil:
“Todo lo que la vida tiene de positivo es malo;
Todo lo que tiene de bueno es imaginario.”
BRUSCAMBILLE

Anónimo dijo...

Pero bueno, desfasado o inútil no tienen para mi una connotación necesariamente mala. Se trata de unos conocimientos que no te conducen necesariamente a nada provechoso (en el sentido de un profesor de tecnología o un médico). La gente más encantadora que he conocido, y créame no han sido muchos, tenían precisamente ese tipo de conocimientos; así, que si lo piensa puede que en realidad la esté elogiando(y además por qué demonios cree que me he comprado la Espasa).
Lo de la Espasa reducida no lo entiendo, supongo que se refiere a esa refundición que han hecho con los apéndices; la que tengo ahora mismo dispone de 108 tomos, por lo tanto le faltan los últimos apéndices y atlas y todos eso(pero ahora que he tenido tiempo suficiente de hojearla un poco, yo diría que los apéndices no me gustan nada e incluso los 10 tomos que añadieron en los años 30-sólo se salvan porque en un apéndice del año 1931 ya ponen a Borges y hay una fotografía suya bastante mostrenca; Borges cuenta que en cierto trabajo que tuvo por los años cuarenta o cincuenta un compañero suyo le dijo que había alguien con su mismo nombre en la Espasa, B. le dijo que era él mismo y no se lo creyó), los volúmenes realmente prodigiosos son los 72 primeros.

liuva dijo...

Es la primera vez en mi vida que me elogian llamándome inútil y desfasada. Señor Anónimo, o usted tiene la cara más dura que el cemento o lo que pretende es bailar un tango conmigo.

liuva dijo...

Lo que de verdad le gustaba a Borges era leer la Enciclopedia Británica: “No bebo, no fumo, como poco. Mis únicos vicios son leer la Enciclopedia Británica y no leer a Enrique Larreta”.

Anónimo dijo...

Perdone, usted puede sospechar que intento revertir una situación insultante para quedar más o menos bien(como diría el gran Randolph C. Scott: piense lo que quiera), pero si lo piensa bien las cosas que valoramos más son precisamente las inútiles(y no quiero recordar las estúpidas clases de filosofía del estúpido profesor de filosofía en su estúpida distinción acerca de lo útil y lo inútil, nota: no sé si he aclarado que me parece estúpida la filosofía) si usted tuviera conocimientos útiles me gustaría que fuera mi jefa o mi empleada o mi médica o mi consultora financiera, pero no querría hablar con usted de ningún modo, como creo que estoy haciendo ahora, porque me aburriría mortíferamente. En cuanto a lo de desfasada, que quizás suena un poco feo, me parece también muy evidente, estar a la la moda parece considerarse un elogio (menudo elogio!, un imbécil que te elogia porque piensas lo mismo que él, es un decir, y otros cinco mil millones de personas) pero pensar de modo distinto o atrasado o desfasasado o adelantado(quién sabe?) no creo que sea especialmente malo. ¿Alguien podría citarme alguno de los compositores "muy modernos" que consideraban desfasado y caduco al viejo Bach?

Anónimo dijo...

Sí, ¿pero cuál era la edición favorita de la Británica del viejo Borges?

liuva dijo...

¿No le parece un prodigio de desprecio y aprecio al mismo tiempo que Borges diga que dedica su tiempo a no leer a Enrique Larreta? Si a mí me preguntaran a qué dedico mi tiempo libre, seguramente diría: “dedico mi tiempo libre a no leer a los escritores angloaburridos”.

Anónimo dijo...

Aunque claro, ahora estoy pensando que un conocimiento desfasado y demodé bien podría ser en este momento uno de esos compositores que consideraban caduco al viejo Bach, porque mucho de lo de Bach, y siento decirlo, es pura moda. Así, que pensándolo mejor, debería tener un pensamiento musical más desfasado y no tan bachiano. Vaya!, lo lamento.

Anónimo dijo...

Si, tiene razón en lo de Larreta.Pero no se sí será bueno pasar como un tonto para la posteridad. Borges dice en Borges de Bioy Casares( que recomiendo a todos aquellos que no sean unos malditos asnos): "Comentamos que Larreta cuidaba mal (no por indiferencia:por vanidoso y tonto) la imagen de sí mismo que proponía al mundo. Porque vivió en un mundo grosero... quedó impune. Gran señor: hidalgo español: en su oportunidad no desdeñó la zalamería a Perón: gran escritor, maestro del estilo: para parecer moderno escribió oraciones sin verbo, y no desdeñó frangollar argumentos para la televisión".(Esto lo dice en 1961, el año de la muerte de Larreta)

Anónimo dijo...

"El viernes, 31 de enero, deprimido y preocupado pensando en su madre, Boswell emprendió viaje con su compañera...
Boswell no había planeado seducirla, pero la segunda noche del viaje durmieron juntos.
El intento inicial de Boswell fue un "fracaso", y no recuperó cierto vigor hasta que Le Vasseur le hubo reconfortado. Boswell esperaba el aplauso de Thérèse-¿no era acaso joven y ardiente comparado con Rousseau?-. Sin embargo, a la mañana siguiente recibió un verdedicto condenatorio por su actuación: "Admito que eres un amante resistente y vigoroso, pero careces de arte". Al ver su rostro alicaído, Le Vasseur se ofreció a impartirle unas lecciones." (Continuará)

Anónimo dijo...

"Aquella noche, Boswell se fortaleció con una botella de vino tinto. Thérèse le aconsejó que fuera ardoroso, pero delicado, y que no tuviera prisa. Además, debía emplear mejor las manos. Boswell escribió que ella le montó "agitada como un mal jinete galopando cuesta abajo". Cuando se cansó de la instrucción técnica, intentó dirigir de nuevo la conversación hacia Rousseau-a fin de oír algún dicho del filósofo-pero aquel tema aburría a Thérèse. Había sido un error, reflexionó Boswell, tener un enredo con la amante de un viejo.
Entretanto, Rousseau estaba preocupado. El 6 de febrero escribó a Mme de Bouflers: ¿no deberían haber llegado ya a Inglaterra?
Le Vasseur y Boswell arribaron al puerto de Dover el martes 11 de febrero y se fueron directamente a la cama. La última entrada del Diario dedicada al viaje resumía el resultado y restablecía, tal vez, el orgullo del autor: "Miércoles, 12 de febrero. Ayer por la tarde me acosté temprano y lo hice una vez: en total, trece. Me mostré realmente afectuoso con ella." Dado que habían estado diez días juntos, la estadística es admirable, aunque no excepcional."D. Edmonds y J. Eidinow, El perro de Rousseau.

Anónimo dijo...

"La vida es dura. ¡Sí,la vida es así! Y quiero resaltar la vida de esta gran mujer. ¡Doña Crescencia se llamaba ella! ¡Ella, ella se llamaba doña Crescencia! Toda su vida la dedicó a hacer el bien y a hacer de vientre en los campos de labranza para que con su abono aquellas tierras fertilizaran. Doña Crescencia veía un campo árido, y allí ella se bajaba las calzonas y abonaba sin recato para darle fruto. Doña Crescencia ¡La Cagona la llamaban! ¡Sííí! Y todos besaban aquellas tierras por donde ella pasaba, y no se podía aguantar el hedor de aquellas criaturas. Y allí crecía el orégano, la escorzonera, el boldo, la zaragatona, el culantrillo, la alcarabea, el cercenuco, la panisilla.
Hasta que una mañana, una mañana llegaron los Sans Culot. ¡Sembraron de sal el campo que su padre trabajaba! Y ustedes se preguntarán, ¿qué pasó? ¿qué pasó? Pues lo que tenía que pasar con doña Crescencia. El pueblo se levantó, se levantó a las ocho y media nueve menos cuarto, y gritó: "¡Viva doña Crescencia!" Y todos cantaron: "¡Crescencia, Crescencia es la tierra de las flores, de la luz, del amor". "

liuva dijo...

Señor Anónimo, espero que no haya sido usted el que ha puesto ese comentario último de Tip tan lamentable. Aunque hay que decir que Tip fue un gran humorista.

Sobre el libertino Boswell ya hemos hablado bastante aquí. En un principio se habló que las 13 veces habían sido en una sola jornada, pero parece ser que no, que fueron en diez días: 1,3 veces por día. No es que esté mal la estadística, pero tampoco es para sacarle un tango.

El perro de Rousseau se llamaba Sultán. Parece mentira que un señor tan roussoniano ponga a su mascota el otomano nombre de Sultán. Sultán a mí, en mi condicionamiento pavloviano avanzado, me recuerda siempre a un lúgubre profesor de filosofía que nos hacía razonar de esta manera:

Todos los perros tienen pulgas. Sultán tiene pulgas, luego Sultán es un perro. Este es un ejemplo de argumento lógico no válido.

Todos los perros tienen pulgas. Sultán es un perro, luego Sultán tiene pulgas. Este sería un argumento lógico válido pero no incontestable.

Todos los perros de Rousseau se llaman Sultán. Rousseau no se llama Sultán, luego Rousseau es un perro. Este podría ser un argumento lógico insustancial.

Anónimo dijo...

Pues sí, fuí yo. Aunque hay cierto mal gusto a mí me hace mucha gracia. Fue algo casual, el libro de Tip lo encontré en ese famoso mercadillo al que suelo ir y no pude resistir la tentación de ponerlo para ver si alguien sabía de quien era. Como usted ha sido quien ha acertado me temo que no puedo premiarla con un libro(que tal fue mi propósito), ni siquiera con uno de Rómulo Gallegos.

liuva dijo...

Usted quiere desprenderse a toda costa del libro de Rómulo Gallegos y no sabe como. Me imagino lo que me hubiera dicho si en vez de poner usted el texto de Tip lo hubiera puesto yo. Lo reconocí enseguida porque yo tengo ese libro que usted dice. Tip fue muy grande, lástima que fuera tan vago. Podría haber llegado a ser Groucho Marx, pero no tenía un hermano mudo, y Coll no daba la talla.

Anónimo dijo...

"Los habitantes de Trattenbach eran odiosos, inútiles e irresponsables; los de Otterthal, inhumanos, y los de Hassbach eran gusanos repulsivos."

Donna Angelicata dijo...

Perdonen por no acudir aqui todo lo a menudo que debería una honorable anfitriona, pero como he gozado de unas tranquilas vacaciones, he aprovechado para no hacer absolutamente nada, como mucho, escuchar buena música y ver la primera temporada completa de Lost.

Ya que veo que han sacado un tema que me atrae mucho, el perruno, quiero aprovechar para hacerles una cuestión de suma importancia. Me he comprado un perrito, aun no lo tengo porque es muy pequeño, pero en unos 15 días estará mordisqueando todo por casa. Se trata de una hembrita de la raza Shih-Tzu, blanca y negra. Bueno, mi necesidad es encontrarle un nombre apropiado, y acudo a ustedes con el fin de que su sapiencia e ingenio me den alguna pista porque me está costando mucho dar con uno que me guste. Me gustaría uno literario, o mitológico, u oriental (por ser una raza china), pero creo estar volviéndome majareta.

Librepensador dijo...

¿Tao?

Donna Angelicata dijo...

Tao me gusta, pero ¿no parece más de macho? No lo sé realmente, a lo mejor da lo mismo. ¿Y Yin? Es la parte femenina.

liuva dijo...

Piaf

Donna Angelicata dijo...

Jaja, y, con los debidos respetos, Liuva? Sería un sentido homenaje.

Anónimo dijo...

AÑORANDO A MI AMADO AUSENTE
Con el sueño, atravieso
miles de verdes leguas
A lo largo del camino,
sauces llorones encubren
pabellones cercanos y distantes,
donde descansa el viajero.
Me sorprenden las amarillas oropéndolas,
que se quejan de la efímera primavera.
Sobre cadenas de montañas
navegan infinitas nubes blancas.
SHEN YISIU

Anónimo dijo...

Perdón, Shen Yixiu

Anónimo dijo...

Tang, Zhang, Huang, He, Xu, Bao

Donna Angelicata dijo...

Qué lío, con tanto nombre y tanto pensar, acabaré llamándole Yaqui.

liuva dijo...

Angelicata, con todos los respetos, todavía no le han traído el perro chino y ya le está causando múltiples problemas, no le quiero ni contar cuando se le llene toda la casa de pelos, porque otra cosas no tendrán esos perros chinoides pero pelos, un montón.

Le voy a dar alguna idea de nombres mitológicos, literarios y orientales. Aunque yo, ya se lo he dicho antes, le pondría Piaf.

Hay un perro legendario en la mitología griega que se llamaba Laelaps. Siempre atrapaba a su presa. Su nombre significa “Viento de tormenta” y fue un regalo de Zeus a Europa.

Más tarde su dueño fue el rey Minos, el cual había sido maldecido por su esposa. Llamó a Procris para pedirle ayuda y a cambio le entregó a Laelaps y una jabalina que nunca erraba en el blanco. El marido de Procris decidió usar al perro para cazar la zorra Teumesia, que según la leyenda nunca podía ser atrapada. Aquello provocó una paradoja, un perro que siempre atrapaba a su presa y una zorra que no podía ser atrapada. La persecución prosiguió durante mucho tiempo hasta que Zeus, perplejo de sus destinos contradictorios, transformó a ambos animales en piedra.

(Continuará)

liuva dijo...

Otro perro muy famoso en la Grecia antigua fue Argos, el perro de Ulises. Cuando Ulises volvió de sus viajes llevando el disfraz de mendigo que Atenea le había puesto, sólo su viejo perro Argos le reconoció. Argos, que ya estaba moribundo, hizo un último esfuerzo y le meneó la cola, muriendo a continuación. Argos sería un nombre perfecto para su perro si su perro fuese macho, pero como es hembra, mejor llamarle Piaf.

En la mitología nórdica hay un terrible perro encargado de guardar las puertas de la morada de Hela en el Niflheim, su nombre es Garm. Se le puede considerar el equivalente nórdico de Cerbero por cuidar ambos la entrada al inframundo.

liuva dijo...

Ahora le dejo algunas ideas de nombres de perros en chino, o así:

Xiaowei significa algo así como pequeña sonrisa.
Shenwu es como se llama la puerta del divino poder de la cuidad prohibida.
Si su perra es negra podría ponerle Jei se (se acentúa la última e) que significa negra.
Quing significa amor.
Bao bei es algo así como tesoro.
Wang zi príncipe.
Yan ran bello o dulce.
Shui meng es sueño.
Shou shi algo así como joya.

Todos estos nombres están científicamente comprobados por un chino que tiene un negocio chino debajo de mi oficina. No me ha sabido decir lo que significa Piaf en chino.

Donna Angelicata dijo...

Jaja, es que Piaf me parece un poco traumático para la pobre perrita, pero no se crea que no lo pensé. Argos lo contemplé mucho y me encanta, pero entonces maldije que fuera una hembra, aunque como me está dando tantos problemas, estoy por pedirme un macho y se acabó (pedí una hembra en un impulso de irracionalidad). Garm también me suena a amcho, sin embargo has dicho Hela y ese si que es más apropiado...

La verdad es que ya no me importa que sea nombre chino, a la porra!. Lo de Yin lo habia dicho porque todo apunta a que es el más coherente, es chino, es lo femenino, y es la parte negra con puntito blanco (y el perro es negro con manchitas blancas).

Ya odio a los perros y a los chinos (y no es broma, pero tengo a uno sentado a mi lado ahora mismo)

liuva dijo...

Virginia Woolf (que tanto le entusiasma al señor Anónimo) escribió en 1933, Flush, que es considerada una de las mejores novelas protagonizada por un perro, donde se relata un hecho real, la vida de Flush, el perro que le regalan a la poetisa Elizabeth Barrett, para que le acompañe durante su período de recuperación de una seria lesión en la columna.

No está mal Flush.

Donna Angelicata dijo...

Matizo, tengo a un chino sentado a mi lado, no un perro.

Flush no está mal pero como odiamos a la Woolf, no, mejor no.

Miren esta web, hay montones. Se preguntaran para que tienen que verla ustedes, pues es verdad.

http://en.wikipedia.org/wiki/List_of_fictional_dogs

liuva dijo...

De todas maneras a mí los perros no me gustan y los perros de mis amigos me gustan menos todavía.

“Los perros de mis amigos no son obligatoriamente mis amigos. Muy a menudo me reciben con gestos y gruñidos que dan a entender un desaforado deseo de mutilación”.
P.G. Wodehause

Si alguna vez se diera la casualidad (hipótesis poco probable) que usted me invitara o invitase a comer garbanzos a su casa, tendría que atar en corto a su perrita pekinesa Piaf.

Librepensador dijo...

Liuva..., ¿los perros no le gustamos?

Donna Angelicata dijo...

Jaja, tenga por seguro que la invitaría gustosa, a usted y al Sr. Anónimo. Qué adorable placer doble, disfrutar de mis suntuosos manjares y de su extravagante compañía. Madre mía, no me puedo imaginar una velada semejante.

Eso de que no le gustan los perros me decepciona. A mí me gustan mucho, incluso más los grandes pero por cuestiones logísticas he de conformarme con uno pequeño. Los gatos sin embargo me asustan, esos bichos son tan impredecibles y no se dejan someter.
Debería leer el relato de Chesterton de La incredulidad del Padre Brown "El oráculo del perro" o como tratar a los perros como perros, en definitiva.

Saludos sometedores

Donna Angelicata dijo...

Sr. Librepensador, también me gustaría invitarle a usted, seguro que valorará amablemente a mi perrita shihtzu (que aunque sea de China, no confundamos con el horrible pekinés, por favor).

Bien, quedan todos invitados, pero vengan cuando la perrita Piaf (no, si al final..) tenga unos colmillos más afilados... por si acaso...

Donna Angelicata dijo...

¡Existe una perrita Shih-Tzu llamada Piaf! ¡Cruel destino!

http://www.todoperro.es/nombres/razas.php?id=277&view=32127&pg=6

liuva dijo...

Jajajaja, la perrita Piaf se está comiendo una gallina cruda ¡qué horror!

http://www.todoperro.es/nombres/razas.php?id=277&view=32127&pg=9#foto

Señor Librepensador, no me provoque. Decía Noel Clarasó que si el perro de un amigo te muerde, muerde tú al amigo, que el perro está muy duro.

Donna Angelicata dijo...

Ya lo decía yo, las Piafs son unas locas y unas sanguinarias. No, no.

He encontrado uno que me gusta mucho, Cloe. Véase la historia de Dafnis y Cloe.

Nada se sabe de la vida de este autor, aunque se cree que Longo de Lesbos vivió en Bizancio entre el S.II y el S. IV de nuestra era.
Dafnis y Cloe es la primera novela bucólica y la más vehemente y voluptuosa,la más refinada y seductora obra de este género novelesco de idilios campestres. Destaca la importancia de esta novela Juan Valera, el gran escritor decimonónico, autor de la presente traducción, “Tengo a DAFNIS Y CLOE por una de las obras que no envejecerán nunca. Pertenece el libro de Longo al género que ahora se cultiva con el nombre de naturalista; es una novela bucólica, rebosante de una verdad y de una pasión admirables. La verosimilitud que hoy se exige y se discute no mortificaba tanto á los griegos; ellos sólo pedían arte. Podían hacer intervenir en sus obras a las Ninfas, al Amor, a Pan y a todos
los dioses de su Olimpo.”
Dafnis y Cloe es una novela de iniciación amorosa. Es mucho más excitante el erotismo primitivo de esta obra que toda la pornografía que nos ofrece el gris mundo actual. Es la ingenuidad de su erotismo lo que hace que esta obra permanezca viva. El despertar de la sexualidad de Dafnis y Cloe están contado con delicadeza pero no por ello deja el autor de provocar la tensión del lector. Longo de Lesbos añade picante a los amores de Dafnis y Cloe introduciendo un tercero, Gnatón, un joven borracho que siente una fuerte pasión homosexual por Dafnis, dispuesto a violentarlo, e incluso una cuarta, una mujer
casada, mayor que Dafnis, que ante la inexperiencia del joven decide hacer cuanto está en su mano para que el joven pastor se inicie en su cuerpo y sacie tanto su sed de aprendizaje como los ardores que ella siente. Afirmó Juan Valera que esta novela “es la mejor que se escribió en la Antigüedad clásica.
Hay en ella mérito bastante para colocarla en el número de las novelas excepcionales, de belleza absoluta e independiente de la moda.”
Goce el lector actual de esta extraordinaria obra, introdúzcase en un mundo perdido en que los jóvenes se bañaban desnudos en el río sin pudor, en el que las personas no se contorsionaban con ritmos frenéticos sino con el sonido y la armonía de los cuerpos celestes, o como mucho con las músicas que surgían de una pastoril siringa.

liuva dijo...

Cloe = Clotilde = nombre de rana. Con perdón.

Anónimo dijo...

Perdone doña Liuva, la mejor novela sobre un perro es la de Jack London "Colmillo Blanco" y no esa que menciona de la arpía de la Woolf(la tengo un asco que no puedo con ella). Pero, y ¿de un gato?, ¿quizás Hoffman?

Anónimo dijo...

Sin querer he dado con la solución(y es que involuntariamente soy muy listo) al mencionar a White Fang. La perrita Fang, fíjense cómo suena; todos los idiotas del contorno pensarían que es algo chino y sólo nosotros, que somos tan listos(bueno, yo más) sabríamos a que alude.

Donna Angelicata dijo...

Liuva, nada de rana, Cloe es muy bonito, o se lo pongo a mi perrita o a mi hija, hale.

Sr. Anónimo, Fang me gusta, pero he leído que no es aconsejable poner monosílabos, por lo que también descarté Yin, por la sonoridad o no sé qué. Además, un Shihtzu pequeñito no es precisamente un perro lobo, no?
Qué horror, les estoy volviendo locos a ustedes también. Merezco ser llevada ante el perro cerbero...

Anónimo dijo...

"Espiridión, obispo de Trymithunte, en Chipre, lavaba los pies a los caminantes, a los que recibía en su casa con extraordinaria liberalidad; San Agustín recomienda esta obra, con frecuencia a los fieles y a los clérigos, y el autor del libro: Syntagma doctrinae ad clericos et laicos, que se atribuye a san Atanasio lo da como una obligación: No negligas, dice, lavare pedes venientium; culpabuntur enim de praecepti violatione vel ipsi Episcopi, si sontes fuerint."(Ablución, Espasa)

liuva dijo...

Angelicata, según nos ha dicho más arriba ha dedicado sus vacaciones a no hacer nada, a escuchar música y a ver la primera temporada de Lost. Reconozco que Lost es una serie muy buena, de las mejores, pero no la mejor. Por encima de esa yo podría unas pocas que son las que estoy viendo últimamente y a las que pienso dedicar parte de mis vacaciones (que empiezan a partir del jueves).

Sin duda la mejor serie de todos los tiempos es “Los Soprano”. En segunda posición está “The Wire”. En tercera “Deadwood”. En cuarta “A dos metros bajo tierra” y en quinta “Roma”. Todas son de la HBO. Es triste decirlo pero el mejor cine que se hace últimamente está en estas series de la HBO.

Que San Espiridión esté con ustedes.

liuva dijo...

Señor Anónimo o Angelicata, ¿ustedes han oído hablar del libro “Viaje a la Sicilia con un guía ciego” de Alejandro Luque, ed. Almuzara?

Una amiga me lo ha recomendado como una joya pero en las dos librerías que he ido no lo tienen. Parece ser que Borges hizo en su tiempo un viaje iniciático a Sicilia y un gran fotógrafo le hizo multitud de fotografías. Alejando Luque encontró ese reportaje fotográfico y ha escrito el libro sobre Sicilia basándose el las fotografías de Borges.

Yo pretendo ir de viaje a Sicilia, este año no, que me voy a Creta a ver al Minotauro, el año que viene o el siguiente y me gustaría empezar a empaparme de la Sicilia profunda y mafiosa.

Anónimo dijo...

"No pueden renunciar a la imposición incluso si quisieran hacerlo, ya que su deseo de no imponerse sólo lo pueden llevar a la práctica mediante la imposición". Zinoviev, Cumbres abismales.

Donna Angelicata dijo...

Liuva, precisamente quería indagar con ustedes, y posiblemente hacer alguna entrada, sobre Lost. Al principio no me gustaban mucho estas series de estilo "adictivo" donde cada capítulo te deja con más intriga que el anterior, y para mi eso es un tostón, no como Frasier o Friends donde cada uno tiene un comienzo y un fin, pese a que tenga que existir un lógico hilo argumental. El otro día escuché en la radio que un señor que parecía una alta eminencia en tema de series, decía que era imposible que existiera una sola persona que viera los primeros veinte minutos del capítulo piloto Lost y no le creara adicción. Bien, pues tristemente yo creo que es verdad, porque yo, miembro honorífico del club de las antiseries adictivas, he terminado irremediablemente enganchada. Ahora voy por el quinto capítulo de la segunda temporada y a estas alturas ya hay semejante embrollo argumentativo que comienzo a preguntarme si los guionistas de esta serie sabían por donde iban o improvisaban sobre la marcha. Bueno, sea lo que sea, son unos malvados que me han fastidiado las vacaciones porque no he hecho otra cosa que ver capítulos, capítulos, capítulos... y aún sigo, y sigo...

¡Sálvame San Espiridión!

Anónimo dijo...

Lamento decir que no conozco ese libro. ¿De veras se va a Creta? ¿no cree que hay excesivos griegos(de los de ahora) allí?
Traígase un recuerdo de Kurt Student. Espero que lo pase cretácicamente.

Donna Angelicata dijo...

Tampoco yo lo conozco, vaya ayuda le somos. Lo lamento.

A mí, sin embargo, me da mucha envidia lo de Creta.

The Isles of Greece

The isles of Greece, the isles of Greece!
Where burning Sappho loved and sung,
Where grew the arts of war and peace,
Where Delos rose, and Phoebus
sprung!
Eternal summer gilds them yet,
But all, except their sun, is set...

The mountains look on Marathon--
And Marathon looks on the sea;
And musing there an hour alone,
I dreamed that Greece might still be free;
For standing on the Persians' grave,
I could not deem myself a slave.

A king sat on the rocky brow
Which looks o'er sea-born Salamis;
And ships, by thousands, lay below,
And men in nations--all were his!
He counted them at break of day--
And when the sun set, where were they?

And where are they? And where art thou?
My country? On thy voiceless shore
The heroic lay is tuneless now--
The heroic bosom beats no more!
And must thy lyre, so long divine,
Degenerate into hands like mine?

'Tis something, in the dearth of fame,
Though linked among a fettered race,
To feel at least a patriot's shame,
Even as I sing, suffuse my face;
For what is left the poet here?
For Greeks a blush--for Greece a tear....

Fill high the bowl with Samian wine!
Our virgins dance beneath the shade--
I see their glorious black eyes shine;
But gazing on each glowing maid,
My own the burning teardrop laves,
To think such breasts must suckle slaves.

Place me on Sunium's marbled steep,
Where nothing, save the waves and I,
May hear our mutual murmurs sweep;
There, swanlike, let me sing and die:
A land of slaves shall ne'er be mine--
Dash down yon cup of Samian wine!

Donna Angelicata dijo...

Perdón, olvidé poner que es de Lord Byron.

liuva dijo...

Entre las series que les puse ayer se me olvidó una de visión obligatoria: Mad Men.

Hubo un tiempo en que los ginecólogos fumaban en la consulta. Y las mujeres inteligentes sólo podían acceder al cargo de amantes, nunca esposas. Las esposas sólo debían ser buenas y nada más. No existía en aquel tiempo ni machismo ni tabaquismo. Había acabado la Segunda Guerra y los problemas del mundo eran otros. El más importante, cómo volver a vender nuevos sueños después de tantos sueños rotos. Era el principio de los 60, nacía la nueva hipocresía y el auge del consumo. Es decir, nacía la publicidad moderna. En este escenario transcurre Mad Men, una de las más originales series dramáticas estrenadas en Estados Unidos en 2007.

A San Espiridión le sacaron el ojo derecho, le cortaron el nervio y le desjarretaron la pierna izquierda, y él tan pancho. Ya no existen hombres como los de antes. Los de ahora son unos quejicas y no aguantan nada.

Anónimo dijo...

"DISCUSIÓN SOBRE EL PAPEL DE LA TEORÍA
No hay que desdeñar la teoría, dijo el Maestro. Voy a contarte una historia. La guerra estaba en pleno auge. Nos traladaban desde el Este hacia la líne del frente en el Oeste. Pero nuestro convoy quedó atrapado en medio de la desnuda estepa. Hasta el pueblo más próximo faltaban al menos cien kilómetros. Y sólo había una casita: la garita del guardaagujas. Y descubrimos que el guardaagujas era una mujer. ¿Cómo era? Esto carece de importancia. Cuando hay una sola mujer para mil hombres da lo mismo si es gua o fea, si es joven o no. Es simplemente una Mujer. ¿Te imaginas lo que estaba pasando en el convoy? un millar de jóvenes sanos que llevaban más de un año sin ver a ninguna mujer ni desde lejos. ¿Y si yo participase en esa lotería?, le dije a mi compañero de vagón. Aunque no eres mal parecido, me comentó, tus probabilidades son iguales a cero. Hizo un cálculo y, en efecto, mis probablilidades eran mínimas teóricamente. Tus cálculos, le dije, son irreprochables por sí mismos. Pero al hacerlos partes de una teoría errónea respecto a nuestro convoy.

Anónimo dijo...

Supones, en particular, que mil hombres anhelan acostarse con esa mujer. Pero prácticamente no es así. Partiendo de observaciones empíricas admito que las tres cuartas partes del convoy prefieren dormir a pierna suelta en vez de combatir por la dudosa posibilidad de pasar la noche en compañía de una mujer. Ten en cuenta que la inmensa mayoría de los que están aquí son chiquillos que no han conocido mujer. ¿Es así? Mi vecino accedió. Luego examinamos algunos otros puntos, y establecimos que no pasarían de diez los hombres que pretendiesen pasar la noche con la guardaagujas. Como se vió después, mi pronóstico se confirmó brillantemente: no fueron más de cinco los pretendientes. Además, estaban muy lejos de ser bellos y mujeriegos. Pero esto ya es otra cuestión. Tú, por ejemplo calculaste el coeficiente de la actividad social de la población jodensita. Obtuviste una magnitud bastante grande. Pero creo que partiste de premisas teóricas erróneas. Este cálculo puede hacerse sobre otra base teórica, es decir, admitiendo las siguientes suposiciones. Son activos socialmente los miembros de la Hermandad tan sólo. Y, además, no todos. La propia Hermandad es un organismo social cuya parte realmente activa puede calcularse de acuerdo con su método. Intenta hacer ahora ese cálculo. Se obtiene el mismo resultado, dijo el Gritón. Pero los individuos socialmente activos seleccionados según este método están dispersos por el cuerpo de la sociedad, por lo tanto hay que aplicar un correctivo, tomando en cuanta las distancias que reducen a nada las ventajas anteriores.

Anónimo dijo...

¿Cómo terminó tu historia? Deduje teóricamente, contestó el Maestro, que en esa situación vencería el hombre más paciente e ingenioso. Tomé mi capote y sin esperar a que anocheciera me dirigí a la garita. Incluso sacrifiqué mi cena a favor del vecino.¿qué quieres?, me preguntó la guardaagujas en cuanto llegué. Es una orden del jefe, le dije. Bueno, si el jefe te mandó, quédate. Y me quedé. Hasta medianoche estuvimos charlando de eso y aquello. Luego me tumbé en el banco y me dormí. Como es natural, no intenté nada. Ella era para mí una especie de experimento decisivo que confirmaba mi teoría. Al amanecer me despertó, agarré mi capote y a la vista de todo el convoy corrí hacia mi vagón. El jefe de mi compañía enfurecido (él era uno de los pretendientes) me metió en chirona por ausentarme sin permiso. Y llegué al frente metido en chirona. Más tarde pasamos por muchas ciudades. Y había todas las mujeres que uno quisiera y los muy aficionados se hartaron. Pero yo seguía en el calabozo.

Anónimo dijo...

Esto no es una teoría, dijo el Gritón. La teoría es racional y lo que tú hiciste era irracional. No puede incluirse en ninguna teoría. Bueno, ¿y qué?, dijo el Maestro. ¿Acaso no puede inventarse algo análogo en relación a toda la sociedad? Vamos a determinar, a fin de cuentas, con toda claridad lo que pretendemos. La determinación en estos casos es el más craso de los errores, dijo el Gritón. Lo que necesitamos es algo totalmente irracional, algo que no figure en ninguna teoría. Y esto excluye tanto la determinación de las premisas iniciales como la precisión de los objetivos. Necesitamos la imprecisón de principio y también la indeterminación." Zinoviev, Cumbres abismales.

Anónimo dijo...

"A pesar de la tolerancia oficial, fueron muy perseguidos(los abrahamitas o deístas bohemios); una orden del emperador (José II) decía: " que si alguno se inscribía como deísta, se le propinasen inmediatamente veinticinco palos, no por ser deísta, sino por pretender ser lo que no comprendía". Abrahamitas, Enciclopedia Espasa.

Librepensador dijo...

Bien, lo sé, soy consciente de ello: Donna bastante tiene con cuidar que Trufa no arañe ni muerda los libros de las repisas bajas de sus estanterías. El señor Anónimo anda enfrascado en un exhaustivo repaso de las entradas más pintorescas de su edición de la Espasa. Y de Liuva, por otra parte, desconozco su paradero, es decir, si sucumbió a los cantos de sirena (o mejor, sireno) que pudiera haber escuchado en su deambular por el Egeo, o regresó sana y salva a su terruño.

En cualquier caso, reciban mis más cordiales saludos todos y cada uno de ustedes.

(Y para que conste y surta los efectos oportunos donde proceda, expido la presente declaración en la fecha y hora que podrán observar un poquito más abajo)

Anónimo dijo...

Pues sí. Acertó. La Espasa me parece increíble, de hecho es mi segundo amor de este verano. ¡Lástima haberla descubierto tan tarde! De hecho me parece un enorme diccionario clásico; no sé si por influencia de la Meyer o la Brockhaus. Les pondré un ejemplo. Se trata de "Acroamático". Hasta que llegué a ese término yo había supuesto, como todo el mundo, e incluyo a ese ser tan lógico y tan claro en sus argumentaciones como zp, que la distinción usual entre el pensamiento de los grandes griegos-y esperemos que doña Liuva no haya descubierto otro- era entre pensamiento exotérico y esotérico. Pues no. Resulta que según el Espasa esta distinción no es aplicable a Aristóteles, y que podríamos llamar lecciones esotéricas a aquéllas en que era admitido el vulgo. Así que para cuando hablemos del pensamiento del viejo Ari, tendríamos que hablar de pensamiento exotérico, esotérico y acroamático.-Otra cuestión es que sólo nos hayan quedados sus obras acroamáticas- ¿No es para volverse loco? -No empleo la usual comparación con la simpática cabra, porque ésta no habría metido la pata con lo de los 420 € como han hecho "otros". Afectuosos saludos también. Todo el mundo habrá supuesto que todavía por el segundo tomo.

liuva dijo...

No sé si quedará alguien en este castillo, pero si es así, les envío un saludo. Como ya les comenté, en agosto me fui a Creta a visitar el palacio Knossos del rey Minos. También visité la isla volcánica Santorini (Santa Irene) y una pequeña isla llamada Espinalonga a la que los venecianos rodearon de murallas y metieron allí a los leprosos, aunque he de reconocer que en las horas que estuve en tal lazareto apenas vi leprosos. A veces este blog me recuerda a la isla de Espinalonga, claro, que siempre desde el cariño.

Señor Anónimo, cuando de señales de vida le tengo que pedir un favor para que consulte en su Espasa.

Anónimo dijo...

No tiene más que pedir y lo haré gustosamente. Incluso, si tuviera la locura de querer poseer 15 tomos de la Espasa -de la primera edición nada menos- podría tenerlos, el amable mercadillo al que he hecho tantas veces mención me los suministró por el modesto desembolso de cuarenta euros.
Celebro su vuelta, sería triste que no se hubiera traído ningún recuerdo del gran Kurt Student, ¿una cuerda de seda?, ¿un paracaídas? ¿una ametralladora? ¿un casco?-si fuera ametralladora se la intercambiaría por la Espasa que le he dicho y me iría a ametrallar periodistas de televisión, principalmente los de antena 3, tele 5 y tve-. ¿Ha llegado también a la conclusión de que fue un matriarcado la civilización minoica? ¿Cree que el krakatoa de Santarini fue el que puso fin a dicha civilización? ¿Cree que harán una película "Al este de Creta" al estilo de "al este de Java" y también se equivocarán en el título?
Bueno, espero como el alumno aventajado de la clase su pregunta, me rodeo de los 72 tomos de la Espasa, cojo pluma y papel, inclino mi cabecita, y mordisqueo la plumita impacientemente.

liuva dijo...

Saludos señor Anónimo. Aunque no se lo crea, al guía que me explicó (muy mal por cierto, no me dijo nada que no supiera) el palacio de Knossos, le pregunté por Kurt Student, los nazis y la operación Merkur. Me miró con ganas de asesinarme y me dijo escuetamente que los paracaidistas nazis habían hecho mucho daño a Creta y que no entendía bien mi interés por esos temas, que él allí estaba para hablar de la civilización minoica.

liuva dijo...

En cuanto a que el fin de la civilización minoica tuvo mucho que ver con la erupción del volcán de la isla de Santorini, si es cierto, aunque el guía éste tan desagradable dijo que no fue el único motivo.

Más o menos en el año 1.450 antes de C. hubo una de las mayores erupciones volcánicas de la historia (mayor incluso que la del Krakatoa) en la zona de las islas de Santorini, al norte de Creta. Por tal motivo se creó una gran ola, un Tsunami, que asoló todo la isla de Creta. Fueron destruidos todos los palacios y ciudades, apenas quedó nada en pie. La civilización minoica que estaba en su apogeo sucumbió al Tsunami. Más tarde intentaron levantar otra vez los palacios y las ciudades, pero ya nada fue igual, no pudieron levantar cabeza y fue cuando la civilización griega empezó a florecer.

liuva dijo...

La deidad de la civilización minoica es la Gran Diosa Madre, diosa de la fertilidad, también conocida como la Gran Dama del Laberinto, que aparece representada en ocasiones con el vestido típico minoico y serpientes en ambas manos. Laberinto viene de labrys que significa hacha de doble filo. Éste es el verdadero símbolo de la civilización minoica.

liuva dijo...

Ahora viene lo que quiero que me busque en la Espasa para ver qué pone. Pero primero le cuento un poco la historia. Resulta que al regreso de Creta estuve en una casa de la costa mediterránea en la que curioseando encontré un libro que me interesó. El libro en sí no tiene importancia, aparte que no es nada bueno, pero sí la tiene para mí la historia del libro que cuenta dentro del libro.

El libro en cuestión se llama “Hypnerotomachia Poliphili” que en latín significa “La búsqueda del amor de Polífilo entre sueños”, fue publicada alrededor de 1499 por un veneciano llamado Aldus Manutius. La Hypnerotomachia Poliphili es una enciclopedia disfrazada de novela: una disertación sobre todo lo existente, desde la arquitectura hasta la zoología, escrita en un estilo que a una tortuga le parecería lento.

Es el libro más largo jamás escrito sobre un hombre que sueña y hace que Marcel Proust, que escribió el libro más largo jamás escrito sobre un hombre que se come una magdalena, parezca Ernest Hemingway.

En líneas generales el asunto es éste: Polífilo tiene un sueño extraño en el cual busca a la mujer que ama. Pero la forma en que está contado es tan complicada que incluso la mayoría de estudiosos del Renacimiento consideran que la Hypnerotomachia es dolorosa, tediosa y difícil.

Me gustaría saber qué pone en la Espasa sobre este libro, si es que pone algo.

Anónimo dijo...

Usted acaba de enfriar un poco mi entusiasmo por la Espasa porque me ha hecho recordar que la Espasa no tiene entradas para libros, excepto imagino libros como la Biblia o el horrible Corán. He estado mirando si acaso por Polifilo, Hynerotomaquía, alegoría o novela, pero nada. Ahora al releer su entrada, he visto que pone al editor Aldo Manucio y dice algo, aunque muy poco para lo que esperaba de ella, pero no desespero en que en mi deambular por la Espasa vuelva a aparecer en cualquier artículo. Lo que dice en la entra de Aldo Manucio es lo siguiente:
"Su obra maestra fue la Hypneratomaquía de Polifilo(Francisco Colonna), edición en que la perfección de los caracteres corre parejas con la belleza de las ilustraciones (1499), en folio, cuyos dibujos son atribuídos a Mantegna y a Juan Bellini."
Y ahora se me ocurre que debería buscar en Colonna, aunque me parece recordar que hay un misterio sobre el nombre. Pero lo haré después del yantar, pues toda la familia está esperando con los cubiertos levantados a que llegue.(no sé si lo habrán advertido pero no se atreven a comer hasta que llegue la persona más relevante)

Anónimo dijo...

Menos mal. La Espasa en Francisco,sic, Colonna no me defraudó. Gracias, gracias, dioses, incluso veo que hay rasgos de humor-detalle que agradezco mucho en las enciclopedias-. Lo transcribo: "Religioso dominico y escritor italiano, conocido también por el nombre latinizado de Franciscus Columna, n. en Venecia en 1449 y m. en julio de 1527. Escasas son las noticias que se tienen acerca de la vida de este personaje, autor de uno de los libros más enigmáticos que existen, al que debe su celebridad. En 1467 tomó el hábito de Santo Domingo en Trevisso, en cuya ciudad enseñó literatura y más tarde teología en Padua; tenía fama de conocer todas las ciencias. El libro a que nos hemos referido se titula Hypnerotomachia Poliphili, ubi humana non nisi somnium esse docet atque obiter plurima scitu sane, quam digna commemorat... (Venecia, 1499), del que se publicó después de su muerte otra edición italiana con el título de Hypnerotomachia di Poliphylo, cose pugna d'amore in sogno, dove egli mostra che tutte le cose humane non sono altro che sogno...(Venecia, 1545), ambas impresas en la célebre imprenta de los Aldo Manuccio."

Anónimo dijo...

Sigue. "La heroína de este libro, Polia, Polita o Hipólita, que inspiró tan viva pasión a su autor, suponen algunos autores que fue sobrina del obispo de Trevisso y su verdadero nombre era el de Lucrecia Lelia, la que,en cumplimiento de votos hechos durante la peste de 1462, tomó el velo de religiosa en uno de los conventos de la ciudad, de modo que en este caso el amor que inspiró al literato fue anterior a su entrada en la religión dominicana, como hace observar Apostolo Zeno. Otros autores suponen que Polia o Hipólita fue un ser ideal, como los que cantaron otros poetas italianos de su tiempo. El libro resulta un verdadero sueño, un símbolo de la vida en que se trata de todo y de nada. La versión italiana, a juzgar por las palabras que componen su título, no da idea del texto de la obra que en realidad es una mescolanza, a base del italiano, de griego, latín, lombardo, hebreo, caldeo y árabe, muy difícil de entender, tanto que Carlos Nodier juzgaba imposible su traducción, a pesar de lo cual se vertió al francés con el título de Hypnerotomachie, ou discours du songs de Poliphyle déduisant comme amour le combat a l'occasion de Polia, traduit de l'italien et mis en lumière par J. Marlin(París, 1554) en la que el traductor alude a la frase que forman las iniciales de todos los capítulos de la obra Poliam frater Franciscus Columna peramavit. Lo obscuro y enrevesado del original ha dado lugar a las interpretaciones más disparatadas; algunos autores han creído ver en ella el fundamento y principio de todas las ciencias; Tiraboschi considera feliz al hombre que ha llegado, no a entenderla, sino a saber en qué idioma está escrita: Pablo de Saint-Victor, admirador de la obra de Francisco Colonna, lo llama libro de magia plástica y mitológica, y añade que sin las ilustraciones que lo acompañan ya nadie se acordaría del texto que en conjunto es una divinización de la mujer, hecha bajo las fórmulas del arte pagano."

Anónimo dijo...

Perdone, le hago la ofensa de suponer que no tiene el Bompiani, que en este caso bate al Espasa -cosa comprensible si tenemos en cuenta que se comparan una enciclopedia específica y una generalista( yperdonen, ya sé que habrá algún asno que señalará la contradicción de hablar de una enciclopedia específica, ¡me doy perfecta cuenta de ello, so asno!)- así que también le transcribiré lo que pone el divino Bompiani:

Anónimo dijo...

"Obra italiana,en prosa, generalmente atribuida a Francesco Colonna y publicada en 1449(la edición que tengo del Bompiani, pone este año, les dejo suponer lo más plausible-menos al asno-)en una célebre edición de Aldo Manuzio. Está escrita en estilo refinado y artificioso, y su título en la latín es: Hypnerotomachia Polipili, esto es, "lucha de amor en sueños" de Polifilo. Es famosa por su argumento simbólico y todavía más por la manera original en que trata de dar forma artística a una de las actitudes favoritas del Humanismo, la del esplendor de la vida. En un sueño, Polifilo (amante de Polia, según nos revela un acróstico) se extravía en una selva: un lobo le sale al paso para aterrorizarlo y desviarlo. Tuerce entonces por otra senda, gracias a la ayuda de los cinco sentidos, simbolizados por las ninfas. Encuentra un monumental edificio, y le viene la idea de describirlo. El autor tiene así pretexto para presentar las maravillas de un palacio, las pinturas y las esculturas, y al lado de esto los refinamientos de un lujo que imagina una de las cosas más espléndidas del mundo. Avanzando por el interior del edificio, escapa Polifilo al ataque de un dragón y llega a unas termas suntuosas, en las que le presentan a la reina del lugar, la famosa Eleuteria o diosa de la libertad, y conoce por fin, como premio por su peregrinación a la más pura de las ninfas, a Polia. El joven le dedica dignamente su amor, y en compañía de tan admirable criatura recorre aquellos maravillosos lugares."

Anónimo dijo...

"Conoce así pronto la historia de Polia, revelándosele el recóndito significado de su vida de criatura purísima: se había consagrado a Diana para hallar la paz y serenidad, pero sólo dedicándose a Polifilo encuentra la alegría. En este punto del sueño, se interrumpe Polifilo, y termina la vaga y fantástica novela, compuesta toda bajo el influjo de la sutil admiración por la belleza y sus formas eternas. La obra, toda ella una referencia continua a temas y formas literarios, desde los tratadistas medievales hasta la Divina Comedia y sobre todo al Humanismo, está escrita en una lengua artificosa, que tiende al mayor refinamiento estilístico y que de ordinario no llega más que a una enojosa enumeración de detalles de adorno. Diminutivos, formas latinizantes, construcciones sintáticas caprichosas, hacen a esta prosa híbrida y fatigosa, como si se tratase, no de una composición en italiano, sino de una lengua artificial inventada por el autor para su goce particular. Aunque la visión trata siempre de plasmar con sutil sensualidad figuras de mujeres o anhelos amorosos, a menudo parece disolverse en sonidos e imágenes sin consistencia lógica precisa. La atmósfera del sueño que es, a un tiempo, irreal por el argumento , y preciso por la vivacidad de las descripciones, representa constantemente el motivo de una experiencia como la de Polifilo, que se eleva hasta las cimas del conocimiento a través de los sentidos y de la virtud. Pero semejante aventura representa uno de los más extraños frutos del Humanismo italiano, tatando de embellecer la vida, imaginándola en su más gracioso atuendo. Semejante idealización puede relacionarse, en cuanto al espíritu del tiempo, con la Arcadia de Sannazaro y las representaciónes idílicas de la literatura petrarquista y preciosista de la primera mitad del siglo XVI. "C Cordié.

Primitiva puede llamarse la prosa del siglo XVI, hasta que aparece, no la prosa latinizante de Sannazaro, sino la a su modo ingenua del Polifilo; lo que no impide que nunca como entonces acogieran los ánimos con fe tan cándida el ideal de la forma antigua. (B. Croce)

El estilo de Polifilo... tiene simpre una solemnidad involuntariamente cómica, gracias a la desproporción del acento. (F. Flora)

Donna Angelicata dijo...

Buenas tardes a todos,

Bienvenida Liuva, me alegro mucho de que haya regresado sana y salva de su viaje. Ya nos temíamos lo peor.Es curioso lo que cuenta y desde luego fue valerosa al hacer caso al Sr. Anónimo en lo de indagar acerca de K. Student.

Quería hacerles partícipes de una casualidad. Tengo ese libro que usted cita desde principios de Julio. Lo compré con un cheque regalo de la Fnac que un buen amigo tuvo a bien regalarme por mi cumpleaños y me compré una biografía de Hipatia y el libro de Polifilo que usted menciona. No puedo decir mucho al respecto ya que todavía no lo he leído, pero cuando alguien me habló de él, me generó también una gran curiosidad y tuve que comprarlo rápidamente. Me alegra que haya salido este libro y agradezco enormemente al Sr. Anónimo la extensa transcripción de su magna Espasa y divino Bompiani.

También aprovecho para pedirles disculpas por la ausencia, espero estar por aquí más a menudo. Trufa y Perdidos (¡voy por mitad de la cuarta!) me han tenido muy ocupada.

Saludos a todos

liuva dijo...

Muchas gracias, señor Anónimo, por la abundante información que me ha puesto. Me ha servido para completar la que viene en el libro que le comento.

Después de más de quinientos años, la identidad del autor de la Hypnerotomachia sigue siendo incierta. No hay pruebas definitivas de que el autor sea Francesco Colonna, sólo se cree que es él por el extraño acróstico “Poliam Frater Franciscus Columna Peramavit”.

El libro “El enigma del cuatro” presenta a unos personajes que dedican toda su vida a estudiar ese libro y al final matan por él. Hasta que uno de ellos logra descifrar lo que se oculta entre sus extraños capítulos. A base de acrósticos y acertijos dificilísimos llega a la conclusión de que en algún sitio entre Florencia y Roma hay escondida una cúpula renacentista grandiosa donde se guardan innumerables libros, cuadros, esculturas y objetos de valor de incalculable.

Y esto es debido a que al final de la época florentina de los Médicis apareció un personaje siniestro llamado Girolamo Savonarola (1452-1498) que predicaba el abandono y destrucción de todo objeto de arte pagano. Hay que tener en cuenta que en aquella época había en Florencia más genios por metro cuadrado que en cualquier otra época de la historia: Brunelleschi, Ghiberti, Donatello, Masaccio, Botticelli, Miguel Ángel, Leonardo da Vinci, Maquiavelo, Boccaccio, Dante, etc.

Francesco Colonna recopiló toda clase de objeto de arte y los escondió en un sitio donde aún deben permanecer ocultos para evitar que Savonarola los quemase en sus famosas “hogueras de las vanidades”. El libro lo escribió para que en el futuro alguien descifrase su escondite y rescatase las obras de arte.

Saludos Angelicata. ¿Trufa? Me gusta más Piaf.

Donna Angelicata dijo...

Liuva, que sepa que Trufita se ha quedado profundamente dolida por su comentario.

(Sí, Trufita, ¡es una bruja!)

Anónimo dijo...

Muchas gracias por su información también. Me ha divertido mucho su pregunta sobre Student al estúpido guía. Estaba recordando que en un libro que leí el año pasado o el otro, también habla del sueño de Polifilo, pero se extiende más sobre el problema de la autoría del sueño y aunque da varias hipótesis sobre el autor lo considera anónimo. Curiosamente es un libro que trata de libros históricos sobre arquitectura. Teoría de la arquitectura,editado por Taschen.¿Se han fijado en la traductora de la edición española?

Anónimo dijo...

Jajajaja!!! Me dan risa!! Buscan moralidad (o la ausencia de ella) en Wagner, jajaja!! Wagner era un sujeto entregado brutalmente a su arte. Alguien al que no le importaba otra cosa que su arte. Wagner no tiene ideología (por más revolucionario o reaccionario que se muestre a veces) porque su única ideología es la música. El pobre Nietzsche creyó encontrar un maestro en su Anillo y después creyó haber visto a su maestro convertido en un maldito filibustero en el estreno de ese mismo Anillo. Él, como ustedes, nunca entendió a Wagner. Wagner no es un espíritu elevado ni tampoco un rufián. Es un músico. Grandioso. Monstruoso. Dionisíaco (más que nunca en Parsifal, tontos!). De Wagner se habla mucho. Demasiado (él mismo lo hacía por demás). Simplemente tómense en tiempo de escucharlo. De escuchar su música (y no la torpeza heróica de sus libretos).