Exposición Star Wars

Ya sé que se van a morir de envidia, pero que le voy a hacer, una no va a ser desprendida y considerada al mismo tiempo. Cuando se da, se da y no hay más que pensar. "Dar es el verbo más corto de la primera conjugación, y no dar es el más barato". Noel Clarasó

Espero que les gusten y si no, pues entonces lo que espero es que no lo digan.

Aviso importante: No salgo fotografiada en ninguna, así que ahórrense el chiste de si soy Yoda o el Ewok.

De trenes y Madrid

Estimados amigos,

Evidenciando una asombrosa falta de humildad de la que yo misma me horrorizo y avergüenzo al suponerles una devoción tal a este blog como para verme en la coyuntura de tener que disculpar la ausencia de unos ridículos días, pese a ello, digo, les notifico formalmente que una servidora pasará un breve lapso de tiempo en Madrid (el hecho de que una se haya codeado hoy con el Sr. Aznar, esposa e hijo, no ha tenido nada que ver, lo aseguro).

Me pregunto si en mi sucinta andadura podré asistir al Teatro Real (mi inclinación se dirige hacia The Rake's Progress de Stravinsky) o a la galáctica exposición que alberga este año el Centro de Exposiciones Arte Canal Isabel II, Star Wars: The Exhibition. Les garantizo que ambos planes me harían muy feliz, y no duden, mis leales amigos, que si esos recintos me acogen en su seno, serán ustedes los primeros en enterarse.

El medio elegido para mi travesía es, por supuesto, el confortable ferrocarril. No se me ocurre un modo más placentero de viajar. No, ni el coche ni el avión ni el buque cisterna proporcionan la quietud, tranquilidad y sosiego que da el tren. Lo único que no tengo decidido es qué libro me llevaré, tengo serias dudas al respecto pues debo asegurarme que no me resulta de un tedio insoportable ya que el daño puede ser irreparable. Oscar Wilde, con esa mordacidad suya, decía que jamás viajaba sin su diario ya que siempre debería llevarse algo estupendo para leer.

Otra cosa que me atormenta es perder el tren (no utilizada esta expresión como esa meliflua metáfora que todos los bobos repiten). Aunque por otra parte, ahora recuerdo que la mayoría de los escritos de Chesterton nacieron en estaciones de tren, porque habitualmente los perdía. Él decía aquello tan brillante de que el único modo seguro de coger un tren es habiendo perdido el anterior. En una famosa anécdota telefoneó a su esposa diciéndole “Estoy en el Mercado Harborough. ¿Donde tenía que estar ahora?".

También confío en que no se sienten al lado una de esas parejas que está viviendo un momento lírico y que, según mi querido Jardiel, siempre las viven al introducirse en un tren. "¿Será que en los trenes se agazapan todos los microbios del lirismo que esparció por España aquella cornucopia con perilla que se llamó Gustavo Adolfo Béquer?"- decía.

Bien, amigos, sean todo lo fieles que les supongo, y esperen pacientes mi regreso en menos de lo que tardan en pronunciar "Füllhorn".

Bicentenario Edgar Allan Poe

Hoy es un día muy señalado para los que somos amantes del género gótico, y muy en especial del maestro indiscutible del mismo. Se trata de uno de mis escritores predilectos, y es que no sólo puedo decir que adoro sus aterradores y escalofriantes relatos, sino que además, su vida, o más bien podríamos decir, la aciaga y desdichada vida que le tocó vivir, me inspira una suerte de melancólica compasión y empatía difíciles de expresar.

Celebramos el bicentenario del nacimiento del celebérrimo escritor norteamericano, Edgar Allan Poe (19 enero, 1809- 7 octubre,1849) y por ello, desde este humilde blog quiero hacer un pequeño y modesto reconocimiento a este gran autor entre los tantos que están habiendo estos días (ayer mismo, "El Mundo" le dedicaba unas páginas en su suplemento dominical)

Soy consciente de que, como ávidos lectores y de sutil gusto que son, conocerán y admirarán este conocido poema suyo. Pero no me gustaría dejar esta vida sin que este blog haya albergado unas de las palabras más hermosas, enigmáticas y atrayentes jamás escritas.

Les dejo ya con "El Cuervo". Sólo eso y nada más.

EL CUERVO
Cierta medianoche aciaga, cuando, con la mente cansada,
meditaba sobre varios libracos de sabiduría ancestral y asentía,
adormecido, de pronto se oyó un rasguido,
como si alguien muy suavemente llamara a mi portal.
«Es un visitante -me dije-, que está llamando al portal;
sólo eso y nada más.»

¡Ah, recuerdo tan claramente aquel desolado diciembre!
Cada chispa desfalleciente dejaba un rastro espectral.
Yo esperaba ansioso el alba, pues no había hallado
calma en mis libros,ni consuelo a la pérdida abismal
de aquella a quien los ángeles Leonor podrán llamar
y aquí nadie nombrará.
Cada crujido de las cortinas purpúreas y cetrinas
me embargaba de dañinas dudas y mi sobresalto era tal que,
para calmar mi angustia repetí con voz mustia:
«No es sino un visitante que ha llegado a mi portal;
un tardío visitante esperando en mi portal.
Sólo eso y nada más».

Mas de pronto me animé y sin vacilación hablé:
«Caballero -dije-, o señora, me tendréis que disculpar
pues estaba adormecido cuando oí vuestro rasguido
y tan suave había sido vuestro golpe en mi portal
que dudé de haberlo oído...», y abrí de golpe el portal:
sólo sombras, nada más.

La noche miré de lleno, de temor y dudas pleno,
y soñé sueños que nadie osó soñar jamás;
pero en ese silencio atroz, superior a toda voz,
sólo se oyó la palabra «Leonor», que yo me atreví a susurrar..
sí, susurré la palabra «Leonor» y un eco volvióla a nombrar.
Sólo eso y nada mas.

Aunque mi alma ardía por dentro
regresé a mis aposentos
pero pronto aquel rasguido se escuchó más pertinaz.
«Esta vez quien sea que flama ha llamado a mi ventana;
veré pues de qué se trata, qué misterio habrá detrás.
Si mi corazón se aplaca lo podré desentrañar.
¡Es el viento y nada más!»

Mas cuando abrí la persiana se coló por la ventana,
agitando el plumaje, un cuervo muy solemne y ancestral.
Sin cumplido o miramiento, sin detenerse un momento,
con aire envarado y grave fue a posarse en mi portal,
en un pálido busto de Palas que hay encima del umbral;
fue, posóse y nada más.

Esta negra y torva ave trocó, con su aire grave,
en sonriente extrañeza mi gris solemnidad.
«Ese penacho rapado -le dije-, no te impide ser osado,
viejo cuervo desterrado de la negrura abisal;
¿cuál es tu tétrico nombre en el abismo infernal?»
Dijo el cuervo: «Nunca más».

Que un ave zarrapastrosa tuviera esa voz virtuosa
sorprendióme aunque el sentido fuera tan poco cabal,
pues acordaréis conmigo que pocos habrán tenido ocasión
de ver posado tal pájaro en su portal.
Ni ave ni bestia alguna en la estatua del portal
que se llamara «Nunca más».

Mas el cuervo, altivo, adusto, no pronunció desde el busto,
como si en ello le fuera el alma, ni una sola sílaba más.
No movió una sola pluma ni dijo palabra alguna
hasta que al fin musité: «Vi a otros amigos volar;
por la mañana él también, cual mis anhelos, volará».
Dijo entonces: «Nunca más».

Esta certera respuesta dejó mi alma traspuesta;
«Sin duda -dije-, repite lo que ha podido acopiar
del repertorio olvidado de algún amo desgraciado
que en su caída redujo sus canciones a un refrán;
que pergeñó, acorralado,
este lúgubre refrán:"Nunca, nunca más"».

Como el cuervo aún convertía en sonrisa mi porfía
planté una silla mullida frente al ave y el portal;
y hundido en el terciopelo me afané con recelo en descubrir
que quería la funesta ave ancestral.
Qué pretendía esa torva ave, funesta y ancestral
al repetir: «Nunca más».

Esto, sentado, pensaba, aunque sin decir palabra al ave
que ahora quemaba mi pecho con su mirar;
eso y más cosas pensaba, con la cabeza apoyada sobre el cojín purpúreo
que el candil hacía brillar.
¡Sobre aquel cojín purpúreo que ella gustaba de usar
y ya no usará nunca más!

Luego el aire se hizo denso,
como si ardiera un incienso mecido por serafines de leve andar musical.
«¡Miserable! -me dije-; ¡Tu Dios estos ángeles dirige hacia ti
con el filtro que a Leonor te hará olvidar!
¡Bebe, bebe el dulce filtro, y a Leonor olvidarás! »
Dijo el Cuervo: «Nunca más».

¡Profeta -grité-, ser malvado; profeta eres, diablo alado!
¿Del Tentador enviado o acaso una tempestad
trajo tu torvo plumaje hasta este yermo paraje,
a esta morada espectral?
¡Mas, te imploro, dime ya, dime, te imploro,
si existe algún bálsamo en Galaad!»
Dijo el Cuervo: «Nunca más».

¡Profeta -grité-, ser malvado; profeta eres, diablo alado!
Por el Dios que veneramos, por el manto celestial,
dile a este desventurado si en el Edén lejano a Leonor,
ahora entre ángeles, un día podré abrazar;
si a la radiante doncella en el Edén podré abrazar. »
Dijo el Cuervo: «¡Nunca más!».

«¡Diablo alado, no hables más!», dije, dando un paso atrás;
« ¡Que la tromba te devuelva a la negrura abismal!¡
Ni rastro de tu plumaje en recuerdo de tu ultraje quiero sobre mi portal!
¡Deja en paz mi soledad! ¡Quita el pico de mi pecho y tu sombra del portal!»
Dijo el Cuervo: «Nunca más».

Y el impávido cuervo osado aun sigue, sigue posado,
en el pálido busto de Palas que hay encima del portal;
y su mirada aguileña es la de un demonio que sueña,
cuya sombra el candil en el suelo proyecta fantasmal;
y mi alma, de esa sombra que allí flota fantasmal,
no se alzará... ¡nunca más!


THE RAVEN
Once upon a midnight dreary, while I pondered, weak and weary,
Over many a quaint and curious volume of forgotten lore,
While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping,
As of some one gently rapping, rapping at my chamber door.
"'Tis some visitor," I muttered, "tapping at my chamber door,
Only this, and nothing more."

Ah, distinctly I remember it was in the bleak December,
And each separate dying ember wrought its ghost upon the floor.
Eagerly I wished the morrow; vainly I had sought to borrow,
From my books surcease of sorrow, sorrow for the lost Lenore,
For the rare and radiant maiden whom the angels name Lenore,
Nameless here for evermore.
And the silken sad uncertain rustling of each purple curtain
Thrilled me - filled me with fantastic terrors never felt before;
So that now, to still the beating of my heart, I stood repeating,"
'Tis some visitor entreating entrance at my chamber door,
Some late visitor entreating entrance at my chamber door;
This it is, and nothing more."

Presently my soul grew stronger; hesitating then no longer,
"Sir," said I, "or Madam, truly your forgiveness I implore;
But the fact is I was napping, and so gently you came rapping,
And so faintly you came tapping, tapping at my chamber door,
That I scarce was sure I heard you", here I opened wide the door;
Darkness there, and nothing more.
Deep into that darkness peering, long I stood there wondering, fearing,
Doubting, dreaming dreams no mortals ever dared to dream before;
But the silence was unbroken, and the stillness gave no token,
And the only word there spoken was the whispered word, "Lenore!"
This I whispered, and an echo murmured back the word, "Lenore!"
Merely this, and nothing more.

Back into the chamber turning, all my soul within me burning,
Soon again I heard a tapping somewhat louder than before.
"Surely," said I, "surely that is something at my window lattice:
Let me see, then, what there at is, and this mystery explore,
Let my heart be still a moment and this mystery explore;
'Tis the wind and nothing more."

Open here I flung the shutter, when, with many a flirt and flutter,
In there stepped a stately raven of the saintly days of yore;
Not the least obeisance made he; not a minute stopped or stayed he;
But, with mien of lord or lady, perched above my chamber door,
Perched upon a bust of Pallas just above my chamber door,
Perched, and sat, and nothing more.

Then this ebony bird beguiling my sad fancy into smiling,
By the grave and stern decorum of the countenance it wore.
"Though thy crest be shorn and shaven, thou,"
I said, "art sure no craven,
Ghastly grim and ancient raven wandering from the Nightly shore,
Tell me what thy lordly name is on the Night's Plutonian shore!"
Quoth the Raven, "Nevermore."

Much I marvelled this ungainly fowl to hear discourse so plainly,
Though its answer little meaning, little relevancy bore;
For we cannot help agreeing that no living human being,
Ever yet was blest with seeing bird above his chamber door,
Bird or beast upon the sculptured bust above his chamber door,
With such name as "Nevermore."

But the raven, sitting lonely on the placid bust, spoke only
That one word, as if his soul in that one word he did outpour.
Nothing further then he uttered; not a feather then he fluttered,
Till I scarcely more than muttered, "other friends have flown before,
On the morrow he will leave me, as my hopes have flown before."
Then the bird said, "Nevermore."

Startled at the stillness broken by reply so aptly spoken,
"Doubtless," said I, "what it utters is its only stock and store,
Caught from some unhappy master whom unmerciful Disaster,
Followed fast and followed faster till his songs one burden bore,
Till the dirges of his Hope that melancholy burden bore,
Of "Never - nevermore."

But the Raven still beguiling all my fancy into smiling,
Straight I wheeled a cushioned seat in front of bird, and bust and door;
Then upon the velvet sinking, I betook myself to linking,
Fancy unto fancy, thinking what this ominous bird of yore,
What this grim, ungainly, ghastly, gaunt and ominous bird of yore,
Meant in croaking "Nevermore."

This I sat engaged in guessing, but no syllable expressing
To the fowl whose fiery eyes now burned into my bosom's core;
This and more I sat divining, with my head at ease reclining,
On the cushion's velvet lining that the lamplight gloated o'er,
But whose velvet violet lining with the lamplight gloating o'er,
She shall press, ah, nevermore!

Then methought the air grew denser, perfumed from an unseen censer
Swung by Seraphim whose footfalls tinkled on the tufted floor.
"Wretch," I cried, "thy God hath lent thee- by these angels he hath sent thee,
Respite - respite and nepenthe, from thy memories of Lenore!
Quaff, oh quaff this kind nepenthe and forget this lost Lenore!"
Quoth the Raven, "Nevermore."

"Prophet!" said I, "thing of evil!- prophet still, if bird or devil!
Whether Tempter sent, or whether tempest tossed thee here ashore,
Desolate yet all undaunted, on this desert land enchanted,
On this home by horror haunted- tell me truly,
I implore,Is there - is there balm in Gilead? - tell me - tell me, I implore!"
Quoth the Raven, "Nevermore."
"Prophet!" said I, "thing of evil - prophet still, if bird or devil!
By that Heaven that bends above us - by that God we both adore,
Tell this soul with sorrow laden if, within the distant Aidenn,
It shall clasp a sainted maiden whom the angels name Lenore,
Clasp a rare and radiant maiden whom the angels name Lenore."
Quoth the Raven, "Nevermore."

"Be that word our sign in parting, bird or fiend,"
I shrieked, upstarting"Get thee back into the tempest
and the Night's Plutonian shore!
Leave no black plume as a token of that lie thy soul hath spoken!
Leave my loneliness unbroken! - quit the bust above my door!
Take thy beak from out my heart, and take thy form from off my door!"
Quoth the Raven, "Nevermore."

And the Raven, never flitting, still is sitting, still is sitting
On the pallid bust of Pallas just above my chamber door;
And his eyes have all the seeming of a demon's that is dreaming,
And the lamplight o'er him streaming throws his shadow on the floor;
And my soul from out that shadow that lies floating on the floor,
Shall be lifted - nevermore!"

Lady Godiva

Lady Godiva se cree que vivió en los años 1040 en Coventry, Inglaterra. Estaba casada con el duque Leofric y juntos construyeron el Monasterio de Coventry.

Gracias a la administración de Leofric, el pueblo fue creciendo hasta convertirse en un centro importante de la región. Pero poco a poco la ambición fue apoderándose de Leofric. Mientras tanto el espíritu humano con el que contaba Godiva, le permitió tener más contacto con la gente. Fue así como ellos fueron sintiendo más afecto y respeto por ella. Debido a la gran sensibilidad que Lady Godiva poseía hacia los que la rodeaban, pudo percibir que los habitantes del pueblo no tenían una calidad de vida lo suficientemente digna de acuerdo al trabajo y esfuerzos que realizaban. Según los principios de vida por los cuales Godiva se regía y el compromiso social que sentía hacia la tierra que le habia dado todo lo que tenía, decidió hacer algo por aquella gente que siempre le había demostrado su apoyo, lealtad y afecto. Asi que penso cuál seria la mejor forma de ayudarles.

La leyenda dice que Godiva le propuso a su esposo Leofric que si salía desnuda montando su caballo blanco por la plaza central de Coventry, él bajaría los impuestos al pueblo. Obviamente Leofric creyó que no lo haría y que era ridículo porque en esa época la mujer no tenía voz y siempre estaba al margen de cualquier situación. Sin embargo, Godiva tomó el riesgo y cumplió con su promesa. El pueblo cuando se entero de lo que pretendía hacer, decidió apoyarla por el respeto que le tenían, asi que todos se pusieron de acuerdo para cerrar ventanas y puertas y no verla pasear desnuda por el pueblo. Leofric tuvo que cumplir con su palabra de noble y tuvo que abolir los impuestos innecesarios y reducir otros. Leofric se dio cuenta que la mujer con la que habia vivido tantos años era capaz no sólo de amarlo a él, sino a todos los que él nunca había tomado en cuenta como personas. Se percató que así como Lady Godiva demostraba su amor respetandolo, también lo demostraba a su gente desafiándolo a él y a ella misma.

Todos los ciudadanos, menos un sastre, se encerraron en sus casas. Es a este sastre al que la tradición inglesa llama Peeping Tom (es decir, «El mirón Tom») pues no pudo resistir ver a su señora desnuda a través de un agujero en la persiana, por lo que se quedó ciego. Además, la expresión pasó a designar en el idioma inglés a quien en castellano se llama mirón y en francés voyeur.

Recreación de Lady Godiva y Peeping Tom

En cuanto a si es un hecho histórico o simplemente una leyenda, los historiadores no pueden afirmar ni una cosa ni otra, pero sí creen que tiene, parcialmente, una base real.

La ópera "Isabeau" de Pietro Mascagni está inspirada en esta leyenda.

La crisis ninja

No me gusta mucho sacar este tema en el blog porque ya tenemos suficiente en los medios diariamente como para además dedicar nuestro ocio a la dichosa crisis y demás desgracias económicas, pero, aunque es probable que conozcan ya esta teoría que en su momento planteó este profesor del IESE, Leopoldo Abadía, no me resisto a ponerles las dos entrevistas que le hizo el Sr. Buenafuente en su programa.

También les pongo el enlace del archivo en pdf con la teoría completa por si quieren tener un fin de semana bien amargadito.

http://www.sonnenfeld.org/blog_lap/ddvlap_crisis_ninja.pdf

Pero bueno, aquí van algunos ejemplos que contienen humor para que no crean que pretendo torturarles.


81. 5.7.08. Relacionado con lo anterior, lo que más preocupa al PSOE, que, como sabéis, es el partido que está en el Gobierno, es, según lo tratado en su Congreso Federal:

a. El aborto
b. La eutanasia
c. El suprimir símbolos religiosos

Comentario 1. Quizá gastaban mucho en:

Alimentación de niños
Alimentación de ancianos
Crucifijos

y han decido ahorrar, por lo de la Austeridad presupuestaria.

Comentario 2. Os podéis imaginar lo que dice el vecino de San Quirico. ¿Ya os lo habéis imaginado? Pues dice cosas MUCHO PEORES.

PASA AL ANEXO 3, DISTRACCIONES.

82. PIROPOS. Como a todo mortal, a uno le gusta que le piropeen. Lo mejor que me han dicho últimamente ha sido: “Continúe, Sr. Abadía, que ésta es la mejor novela negra que he leído en mi vida”.

The girl nursing her own father- La muchacha amamantando a su padre

El otro día, a raíz de una curiosa conversación, estuve pensando detenidamente en el acto del amamantamiento (no hagan impropias inferencias, por favor) . Pero el amamantamiento visto no como la habitual lactancia materna, sino como algo más extraño y enigmático, y mucho menos cotidiano, como el sustento a un ser adulto. Entonces me pareció recordar unos cuadros de Rubens donde este tema es tratado muy hermosamente y buscándolos por la red, encontré un maravilloso blog que les recomiendo encarecidamente (Tradición Clásica). Con el permiso de su autor, les traslado aquí esta entrada:

"La Tradición Clásica ha sido una fuente muy rica de inspiración para las artes plásticas (pintura, escultura), y no sólo en el ámbito de la mitología grecolatina. Comentaré en este post un motivo iconográfico bastante frecuente en la pintura europea, el de La muchacha amamantando a su padre.

Me ha recordado la cuestión haber leído recientemente en la autobiografía Casa del olivo, de Carlos Castilla del Pino lo siguiente:

“En 1950 compré al anticuario Juanito Aguilera (Juanito “el Barato”), de la
calle de la Encarnación, un cuadro que me gustó: representa el conocido tema del
condenado a morir de hambre a cuya hija se le permite visitarlo antes de que
perezca; ella, a escondidas, le ofrece su pecho para que se amamante y así
salvarlo de la inanición.” (pp. 114-115)

Este motivo pictográfico tiene su origen en el escritor latino Valerio Máximo, que escribió un libro de anécdotas históricas titulado Facta et dicta memorabilia (escrito hacia el 30 d.C.). Valerio Máximo cuenta (5.4.7) , como ejemplo de devoción filial, la anécdota de una joven cuya madre es recluida en una prisión, condenada a morir de inanición. Se permite el acceso de la hija a la cárcel, y ésta da de mamar a su madre regularmente. Cuando las autoridades se percatan del hecho, se conmueven ante el acto de devoción filial, y perdonan a la condenada. A continuación (5.4. ext. 1) Valerio Máximo alude a la misma historia, pero protagonizada esta vez por una muchacha llamada Pero y su padre Cimón (o Micón). El autor latino precisa que el tema de Pero y Cimón era ya motivo de representaciones pictóricas en su propio tiempo. He aquí el texto latino de Valerio Máximo, con su traducción castellana:

Idem praedicatum de pietate Perus existimetur, quae patrem suum Mycona
consimili fortuna adfectum parique custodiae traditum iam ultimae senectutis
uelut infantem pectori suo admotum aluit. haerent ac stupent hominum oculi, cum
huius facti pictam imaginem uident, casusque antiqui condicionem praesentis
spectaculi admiratione renouant, in illis mutis membrorum liniamentis uiua ac
spirantia corpora intueri credentes. (5.4. ext. 1).

"En la misma consideración se ha de tener la devoción filial de Pero, que a
su propio padre Micón, cuando éste sufrió una similar desgracia e igualmente
estaba confinado en prisión con una edad muy avanzada, lo amamantó, acercándolo
a su pecho como un bebé. Los ojos de los hombres quedan fijos y estupefactos
cuando contemplan un cuadro sobre este tema, y con la admiración de la
representación actual reviven la situación del antiguo suceso, creyéndose que en
aquellos mudos trazados de figuras están contemplando seres que viven y
respiran."

Y, en efecto, se conserva (en mal estado) un fresco antiguo de Pompeya que representa el tema. Pero el motivo tuvo gran desarrollo desde el Renacimiento, y especialmente en la pintura de los siglos XVI y XVII. Sólo en el siglo XVI se conocen unas treinta versiones distintas. Pudo influir en la difusión del tema el hecho de que la obra de Valerio Máximo se publicara en 1470-71. El tema pictográfico se conoció (y se sigue conociendo) con la etiqueta de Caritas Romana. El gran pintor flamenco Pedro Pablo Rubens (1577-1640), por ejemplo, pintó varias versiones del motivo. Un primer cuadro, titulado "Caridad romana", data de hacia el 1612 y se exhibe hoy en el Museo del Hermitage de San Petersburgo:

Y una segunda versión del mismo Rubens, titulada "Cimón y Pero", fue pintada hacia 1625 (y se conserva en el Rijksmuseum de Amsterdam):

Cambios

Siempre que contemplo la proximidad de algún cambio en mi vida por pequeño e insignificante que parezca, me sobreviene una extraña sensación que jamás he sabido definir. En este caso, no digo que sea un cambio tan pequeño, pues convendrán conmigo que dejar la pequeña urbe en la que vivo para trasladarme a la quietud del campo es algo de suma relevancia en la vida de uno, aunque el cambio vaya a producirse todavía a medio/largo plazo. Como digo, me cuesta explicar que contradictorios sentimientos se apoderan de mí. Por una parte, el campo me gusta mucho más, pero mi actual residencia, aquella donde nací, donde crecí, donde siempre estuve, me parece tan adorable y entrañable que no quiero despegarme de ella (inconscientemente puede que me refiera a mi madre, hace poco leí que los cáncer tenemos un astronómico apego por la figura materna).

Pero lo que quiero decirles, como casi todo, ya lo dijo Chesterton. Ayer estaba leyendo sus artículos recopilados bajo el título de "Lectura y locura", y apareció oportunamente este texto que les muestro mientras de fondo suena en este domingo lluvioso (y sin rastrillo), "El preludio a la siesta de un fauno" de Debussy:

"Trasladarse al campo es en verdad un motivo de alegría, pero abandonar Londres es motivo de tristeza. He aquí al menos una inofensiva paradoja alfabética que admitirían todos los hombres y mujeres cuerdos. Hacerse hombre es cosa tan magnífica como dejar la infancia es digna de compasión. Casarse es causa de satisfacción, pero resulta deprimente abandonar la soltería.

Permítasenos, así pues a los que cambiamos de estado, algo de ese phatos que se concede a quienes están próximos a la muerte. Me hace feliz irme a vivir al campo, pero me entristece abandonar la ciudad".

"Lectura y Locura". G.K Chesterton